Las Mil y Una Culturas (antiguo)

Upupa Epops, por Manuel Cruz

2008-04-13T15:37:00.001+02:00

Enviado por Manuel Cruz, Paparazzi Bichero

La llama más ardiente se consume igualmente rápido, por Sergio

2008-04-13T15:29:00.003+02:00

Fuego, LeMarek

Verterse del todo en el recipiente de la situación y rebosar de tanto añadirse. Escapar de la graciosa angustia con un poco más de ella. Derramarse por el exterior y mirar a través del prisma cuando pasa y pasa el tiempo…Formas de hacerse esclavo del sentimiento, formas de emanciparse de ellos…Con un poco más de tristeza escapas de la melancolía y quedas en manos del vacío de no sentir en absoluto, con un poco más de júbilo vislumbras el final de una agradable sonrisa y quedan ocultas todas las razones que te hicieron arquear los labios. Con una sola bocanada más de soledad llegas al final del pacto entre tú y el tedio creyendo ser el hombre más rodeado del mundo. Un beso más y congelas la situación…un beso más y el amor empieza a parecer un contrato. La delgada línea de la satisfacción y el hastío…separada por el mismo ingrediente…por un poco más de ello. Quizás nuestra muerte se deba al deseo de vivir con tanto aprecio…quizás nuestra muerte llegue antes debido a la curiosidad de no tenerla presente. Es la llama más ardiente la que se consume igualmente pronto, es la intención por respirar todo el aire del mundo la que hace que asfixiemos…son las ganas de soñar las que nos despiertan antes en la madrugada, débiles y susceptibles. Es el hombre que más siente el que se dirige antes a su fin, abarcándolo todo y apenado de que su cuerpo no remedie el poco espacio que dedica al deleite.

Escrito por Sergio

Cambios...

2008-04-12T16:14:00.002+02:00

Habréis notado que el diseño del blog deja mucho que desear en estos momentos. Estamos dándole un lavado de cara al blog, con el objeto de empezar una nueva etapa, depurando los contenidos de Las Mil y Una Culturas, añadiendo nuevos enlaces interesantes y tratar de crear una red de pequeños grandes artistas...

Los artículos, fotografías, relatos... no se verán afectados (esperemos) por los cambios que se producirán.

¡Hasta pronto!

Caballeros maltratados

2008-04-09T18:37:00.001+02:00

Sal, pequeña grandeza
que te muestras innoble,
innoble pues sin nobleza
ni entereza te escondes.

Entra, crepúsculo ajado
sin virtud mas con pecado,
pecado sólo de haber estado,
sin quererlo, encadenado.

Sal, miserable estampa
del tormento del guerrero,
guerrero de sucia espada
y caballo sin aliento.

Entra, noche de tinieblas,
y arropa con tu voz mi llanto;
llanto que por su belleza
vuelve loco al cortesano.

Decidme, oh señores del ocaso:
¿acaso no mienten las virtudes
y engañan los modales refinados?

Responderéis abochornados:
sólo quisimos escapar de lo que fuimos;
esclavos sin cadenas, amantes maltratados.

LeMarek. Barcelona, 2008

Exclamación

2008-04-08T17:33:00.002+02:00

Exclamación, Andrew LeMarek

Panorámica del río Ródano a su paso por Arlés (Francia)

La inspiración es pura y mera casualidad, por Sergio

2008-04-08T17:30:00.001+02:00

Hablar de la inspiración no es de lo mejor que puedo hacer. Quizás debamos recordar todos un momento en el que nos sentimos inspirados y a partir de ahí crear una escenificación propia para describirlo. Por ejemplo, según el diccionario, la inspiración resulta del singular y eficaz estímulo que provoca en el artista la producción de algo como casi sin esfuerzo. Como algo que no se ha pensado y que encaja a la perfección en el momento, el sitio y la mente adecuada. Para el sujeto inspirado, todo su alrededor goza de inercia; y confunde la belleza con la subjetividad de la suya propia. Por un instante experimenta la visión general y bilateral de los colores, las palabras, los movimientos, etc. sin una ética reguladora que le haga pensar que se ha equivocado, que ha proyectado mal la parábola. De todos modos, la inspiración no pervive eternamente, ni tan solo existe más de una semana, un día, unas horas, unos segundos…de todos modos, la inspiración previa e inicial hace que el resto de la ejecución parezca una genialidad. De hecho, puede que así sea para el resto de personas que observen, escuchen o lean una obra producida con un cierto ápice de inspiración. De otro lado está el objeto digno de la praxis inspiradora. Bien un llano de verde pasto, bien un árido y ondulante desierto, bien un desgarrador poema…son herramientas que provocan, y a la vez potencian, la calidad con que el artista inicia, con maestría, su obra. Pero no en la mayoría de casos la inspiración la produce una herramienta externa. En este caso, habría que hacer una diferenciación del término. Nos encontramos a veces con la inspiración externa del sol, del cielo, del olor a azahar, de un rostro, de una conversación, etc. También pueden funcionar en ese ámbito una canción, una escena cinematográfica, un título; o el mismísimo párrafo de una novela ya publicada. Son útiles cuyo majestuoso poder solo captan las mentes menos aburridas. Pero ya nos hemos referido a ellos como provocadores y potenciadores de un estímulo que por sí solo existe, eso sí en consonancia con algún elemento del exterior donde se materializaría, pues sino habría de llamarse sentimiento. De hecho, la inspiración es un sentimiento que necesita ser contado; y que hasta no hacerlo no se realiza y por lo tanto no existe tal y como ha sido creado, con toda su fuerza y magnitud. Pero…está en nosotros, en todas nuestras cabezas, en nuestras manos. Necesitada de un espejo que compatibilice lo que hay dentro y lo que hay fuera, la esencia y la apariencia. Pero sólo por unos segundos…Sólo por unos segundos se unen y uno no se siente aturdido por el impacto de la realidad apática. Quizás por ello la inspiración es pura y mera casualidad.

La inspiración innata, como acto que llega a ser potencia. Es la calidad de toda una relación de objetos y sentidos en el interior del mismo sujeto. Por ejemplo, el artista ya consagrado no puede inspirarse, sencillamente porque él mismo y su manera de expresarse son la inspiración en potencia; y en todo caso funcionan como objetos inspiradores, por ello mismo son Artistas. De hecho, es su ventaja: saber captar, focalizar y expresar su sentimiento. Cuando alguien habla sobre su falta de inspiración, no es ésta la que escasea, sino el sentimiento de poder contarla, divinizarla y materializarla, siendo ésta última la única prueba de que existe. Puede que se le llame inspiración a ese arrebato de virtuosidad que genera cosas sin esfuerzo. Pero no siempre la inspiración implica calidad. Es innegable que un artista del rango de Miguel Ángel, Dalí o Van Gogh (por citar algunos) ejecute con maestría una obra. Es innegable que estén bien hechas, pero es discutible su universalidad como fruto de la pasión de todo el género humano. Igualmente William Blake, Caspar David Friedrich o Gustave Moureau pudieron estar equiparablemente inspirados, pero no por ello sus obras se corresponden con el significado de belleza de otras. Así, no tiene por qué implicar la necesaria calidad que uno imagina cuando se le dice “estoy inspirado”. De este modo ¿Se podría decir que todo el género humano está inspirado, o que tiene la capacidad para ello? Bien podríamos decir que sí. Es cierto que no todos estamos inspirados, porque aludiendo a lo anterior no es algo latente y duradero, pero en algún momento los más hábiles hemos tenido la oportunidad de sentirlo, de saborear el placer y el regocijo que nos brinda el hacer cosas con la más absoluta certeza de que existen. La inspiración es ese flujo que acude sin haberlo buscado y que desaparece sin haberlo deseado, dejando en manos de la subjetividad su consenso.

Escrito por Sergio.
Sevilla, marzo 2008

"Hay diferentes tipos de imitaciones:
A algunos artistas les empuja la necesidad,
la falta de talento. Creen que resucitan
su propia llama en la obra de arte y a eso
lo llaman inspirarse".
Joseph Anton Koch.

Mis huesos, por Sergio

2008-02-19T13:00:00.002+02:00

Escalera al cielo, Andrew LeMarek

Mis huesos irán a parar a una caja de pino acolchada, cerrados en la oscuridad serán guiados por los hombros de mis amigos hasta el fuego. Habiendo bebido anteriormente de una botella de “bourbon“, en mi honor harán tragar el licor hasta sus vientres. En la más estricta intimidad cada uno de ellos me hará réquiem en su memoria. Horas después de mi transición se reunirán todos en torno a una mesa, quizás en alguna casa, quizás en la mía, quizás en un bar. Cada uno de ellos habrá jurado. Que en compañía suya he pernoctado, que el alcohol y el humo regaron por igual nuestras mentes, su más querida suerte fue la mía, la de los míos, que en su tiempo libre fui ocupante de su pasado y como tal les pertenezco. Habré sido como el perro que ha comido de las sobras, que digiere la misma carne que su amo.

“¿Porqué pedirle a otro que mate un caballo que es tuyo?”

Autor: Sergio

No te consumas

2008-02-13T19:09:00.002+02:00

Ecolocal y El Enjambre sin Reina nos vuelven a invitar a sus jornadas de convivencia. En esta ocasión, No te consumas nos propone diferentes actividades para aprender a reducir el consumo energético y de agua en nuestras casas, en una clara apuesta por la protección del medio ambiente.

El atardecer de los Omeya

2008-02-13T02:09:00.000+02:00

El atardecer de los Omeya, Manuel Aguilar

Manolo nos manda esta preciosa fotografia tomada hace unos meses en Córdoba.

¿Por qué conducimos por la derecha?

2008-02-11T14:07:00.001+02:00

A pesar de que a los europeos continentales nos choca que los británicos y los ciudadanos de otros estados circulen por la izquierda, todo parece indicar que en el pasado ésta era la convención más extendida por todo el mundo.

De hecho, algunos inicios apuntas a que ya en la época romana los carros circulaban por la izquierda en las calzadas del imperio, costumbre que perduraría durante toda la Edad Media. La explicación que se ha dado es que, como la mayoría somos diestros y en aquella época era habitual ir armando, la gente prefería dejar pasar al que venía de frente por su derecha, por si fuera necesario hacer uso de la espada.

En el siglo XVIII dos factores, uno económico y otro político, contribuyeron decisivamente al cambio. Por un lado, el de la proliferación de grandes carruajes para el transporte de mercaderías tirados por parejas de caballos en los Estados Unidos y en Francia. Como estos carruajes no disponían de asiento para el conductor, éste montaba en el último caballo situado a la izquierda, mientras la mano derecha le quedaba libre para el látigo que le permitía azotar al conjunto de caballos. Colocado así era normal querer ver a los vehículos que venían de cara circulando por la izquierda. Por otra parte, el hecho de que en la Revolución Francesa acabara con la costumbre de circular por la izquierda, una deferencia reservada hasta entonces a la aristocracia. Las invasiones napoleónicas extendieron esta norma a los países ocupados, norma que no fue aceptada por los países que resistieron a esta expansión, como el imperio Austrohúgaro, Gran Bretaña y Portugal.

En 1835 se estableció la obligación de circular por la izquierda en todo el Imperio Británico – excepto Egipto, país conquistado anteriormente por Napoleón -, a pesar de que el resto de países de Europa y América se inclinaban progresivamente por la conducción por la derecha. Este cambio comportó situaciones curiosas, como por ejemplo que en la Columbia británica y otros territorios anglófonos de Canadá se circulara por la izquierda hasta la Segunda Guerra Mundial, mientras que en Québec se circulaba por la derecha.

Sàpiens, noviembre del 2005
Educahistoria web. Fecha de publicación: 10 Dec 2005

Quizás otro día

2008-02-11T13:55:00.000+02:00

Foto: "Luz", Manolín

Postrado en su sillón, esperando que alguien le invite a salir de su incómodo caparazón de amargura y sinsabor; víctima del tormento de la pasada guerra de desamor que en su día se convirtió en su fiel compañero de torturas. Con aspecto desaliñado y repelente, algo cansado por noches enteras sin conciliar el sueño, de días malditos tumbado en su viejo sillón de eskay, su viejo sillón azul. Pero los días pasan…

Atormentado, al borde de la locura; rodeado de cajetillas de tabaco vacías, de los restos de alcohol de noches tristes y aciagas, esperando quizás poder encontrar algo de alivio y compasión en el color verde de la botella de Cutty Shark. Pero la barba crece y su ausencia no es observada por nadie, ni vecinos, ni familiares… El teléfono no suena. Su maldita previsión está cumpliéndose, sigue solo en casa. “Una casa demasiado grande para una sola persona”, se dice a sí mismo, mientras enciende otro cigarrillo.

Hunde sus manos en su desgreñado cabello, se lamenta por no salir a buscarla, pero la cruel espada de la inseguridad no lo permite. Y siente un dolor intenso que no hace sino aumentar su agonía. Y el teléfono no suena…

El tabaco se acaba; lento va abriendo otra botella verde de alcohol: parece al fin haber encontrado un amigo fiel. Pero lo devora. Vuelta a la desesperación. “Quizá otro día”, piensa.

Pero son muchos los otros días que pasan. Sus ojos cada vez enloquecen más a la ventana, buscando un utópico indicio de su futura libertad. Sin embargo, aquel incómodo sillón es lo único a quien mostrar su desesperanza. Se retuerce en él, se tira del largo pelo, algún cabezazo suena en la pared como la señal de ejecución del sangriento verdugo. Quizás el último puñetazo haya colmado sus ansias de vivir, de disfrutar…

Su última visión fue ella, la fotografía, cruel y perversa como el tirano que inicia la guerra. Respiró hondo, suspiró y soltó la última lágrima que aún le quedaba. “Este último llanto no se lo merece; lloraré mi muerte”.

No pudo celebrarse el entierro, llevaba ya varias semanas inerte cuando lo encontraron. Nadie se molestó por ello. Ella tampoco.

Andrew LeMarek, fecha incierta.
Acabo de rescatar de mi baúl literario esta anécdota que da buena fe de mis primeros días inventando maneras de escribir. Allá por el año 2000, una joven de ojos azules me incitó a no abandonar esta afición que hoy día ocupa gran parte de mi tiempo libre. Por eso, aunque esta historia nada tiene que ver con ella, quise recordarla tal día como hoy.

Afinando las cuerdas del trigo

2008-02-11T13:42:00.000+02:00

Hola amig@s:

Ya mismo tenemos aquí otra vez a los aguiluchos cenizos, veremos a ver como se dan este año, ya que el año pasado me dejaban demasiados descansos, los cuales dedicaba a aburrirme y a ametrallar (fotográficamente) a este conejo mientras se comía las hojas del trigo. Menos mal que el dueño no lo sabe, si no me hubiera echado una bronca por no espantarlo, jejeje. Este día se me paró el macho de cenizo a 1 metro y medio del hide, joder que chiquito es cuando cierra las alas :D A ver si os gusta. Un saludo.

Manolín.

Afinando las cuerdas del trigo, Manolín

Canon EOS 30D + empuñadura Canon BG-E2.
Tamron SP AF 200-500mm f/5-6.3 Di LD
(IF), en 383 mm.
Hide y redes de camuflaje.
Manfrotto 190DB con rótula
484 RC2.
Prioridad al diafragma, 1/500, f/8, ISO 400.
Subexpuesta 1
paso.
Encuadre original.

Manuel Cruz, Fotógrafo de la Naturaleza

Eduardo Galeano, "Patas Arriba"

2008-02-05T22:26:00.000+02:00

PUNTOS DE VISTA/2

Desde el punto de vista del sur, el verano del norte es invierno.

Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía.

Donde los hindúes ven una vaca sagrada, otros ven una gran hamburguesa.

Desde el punto de vista de Hipócrates, Galeno, Maimónides y Paracelso, existía una enfermedad llamada indigestión, pero no existía una enfermedad llamada hambre.

Desde el punto de vista de sus vecinos del pueblo de Cardona, el Toto Zaugg, que andaba con la misma ropa en verano y en invierno, era un hombre admirable:

—El Toto nunca tiene frío —decían.

El no decía nada. Frío tenía, pero no tenía abrigo.

Extracto del libro Patas Arriba: La Escuela del Mundo al Revés, de Eduardo Galeano. Ediciones Siglo Veintiuno.

Un libro de obligada lectur para cualquiera que no se conforme con lo impuesto.

Tan humano como el silencio...por Sergio

2008-02-03T15:04:00.000+02:00

La Noche Estrellada, Van Gogh

Hay luz afuera…llega hasta el borde de mi cama, de manera que veo mis pies al final. El haz de la luna atraviesa mi habitación, un haz estrecho, más si cabe por los barrotes que obstaculizan el vano de la ventana… la única que hay. No recuerdo si llevo mucho tiempo en vela. Bebo un trago de agua y sentado en el filo de mi cama hago un esfuerzo por escuchar la vida. Grillos que ensordecen los oídos de tantos y violan la pesadez de otros. El silencio al fondo… el silencio te hace humano…casi pienso que no debería existir. Sin embargo, siento que es lo único en esta vida que te invierte para que seas tú.

En otras circunstancias me costaría acercarme a la ventana de mi habitación, pero hoy no hay circunstancias…y si la hay… lleva siendo la misma desde que llegué, de modo que soporto la contradicción y respiro hondo, una bocanada de aire fresco que al entrar en mis pulmones se mezcla con el calor que mantiene vivo mi odio, mi pesar y al suspirar se vuelve un elemento inerte más de esta celda. De este modo, lo único que me hace estar vivo es el silencio de afuera. Ahora sé porqué me apoyo en el alfeizar de la ventana del salón todas las noches de verano que me encuentro en casa. Es el silencio el que te hace sentir humano. Aunque… si no fuera por el frescor de esta noche y por el tenue color que invade lo que sólo la luna y aquella farola iluminan, mi humanidad no sería la misma. Sería una especie de animal ansioso, embaucado en una espiral de pensamientos sin el juicio de la vista y el olfato. Por instantes me mezo con la brisa, salgo de la celda y piso la hierba descalzo, sintiendo el cosquilleo de las largas briznas en mis piernas…incluso se eriza el vello de mi piel al sentir el roce de la delicada madrugada contra mi espalda húmeda. Tengo que cruzar los brazos sobre mi torso, con las manos a la altura de los bíceps, acariciándolos…me fundí con la sombra, la noche me hizo una vez más brisa, me hizo de todos el silencio, me hizo grillo, etérea luz y tiempo. Mi cuerpo funciona al igual que los orificios de un instrumento de viento y entona la exacta sinfonía, entona el susurro de la libertad y mi corazón agitado vuelca su grito como una honda percusión, como el sonido de un tambor en la abismal profundidad del océano. Danzan todos los recuerdos, se invitan unos a otros… Si podemos sentirnos libres tan sólo unos instantes, quizás podamos conseguirlo para toda la vida. ¿Cómo no puede el hombre sentir toda esta fuerza tronando, dejando caer sobre la humanidad la ineludible decisión de sentirse parte del mundo?...

Elegimos no formar parte del mundo en el mismo momento que escogemos el camino equivocado, en el mismo momento que obviamos la parte de mar, tierra y aire que compartimos…el momento en que hacemos daño desde la pequeñez como letal aguijón. Dame una razón para ello, dame sólo una razón por la que el hombre despierte sólo, por la que desprecie el amor y se vea obligado al peligro de no sentirse vivo como yo. Para cuando la humanidad muera, seremos el silencio…el mismo que me llevó a sentirme brisa esta noche… para entonces, todos padecerán felices, pues sentirán con gran énfasis por última vez en esta vida, que mejor parte del mundo que individualmente aislado de él.

Autor: Sergio

Placer de dolor

2008-01-28T12:44:00.000+02:00

Fotografía: Javier Vallas
www.javiervallas.es

Es el desgaste
el que empuja mis piernas,
es el viento que las mueve,
el que conduce mis pasos
al último tren sin destino.
Los raíles no aguantarán
tanto peso, se partirán.
Las magras enjutas,
curadas por el olor de la calle,
endurecidas ante la desventura,
solidifican la endeblez
de este jodido talle. Y será
el fulgor mi combustible, y será
la muerte el final. Todo
empezará de nuevo cuando
no se pueda respirar.
El rayo ha entrado por la ventana
y va a ser difícil ke salga.
Malditas ideas de borrachera,
suerte de pensamientos incomprendidos,
los que han traído akí tus celos,
tus miedos, la ira.

Joe Eztrummer
Enero 2008

Nuevas Semillas

2008-01-21T11:29:00.000+02:00

Hola amig@s:

Esta es una de las fotos que más me han enseñado. Era la primera vez que conseguía algo dentro de un hide y eso marcó un antes y un después en mi forma de hacer fotos. Antes lo tiraba todo en JPG, no sabía muy bien lo que era eso del RAW, y aunque no fue precisamente en aquel primero de mayo de 2005 cuando empecé en esto de la fotografía (la verdad es que no hace tanto tiempo), ciertamente fue desde entonces cuando empecé más en serio con esta afición y tuve claro que era lo que realmente me gustaba. Antes apenas hacía trabajos previos de observación ni nada, este posadero quedaba muy cerca de un camino que había recorrido en varias ocasiones, y cada vez que pasaba por aquí veía salir unos cuantos abejarucos de una rama alta, así que me dije: “¿y por qué no intentarlo?” Cogí el hide y lo puse pegadito a un olivo cercano, y para que se viera menos le puse las redes de camuflaje pensando en que los abejarucos lo verían y se asustarían. Fuera hacía una temperatura muy agradable, no sé si llegaría a 30º, pero cuando me metí dentro lo primero que me impresionó fue el intenso calor, a pesar de que puse el hide en la sombra (es un pequeño defectillo que tienen los cacharrillos estos, al tener el techo tan bajo te llega todo el calor a la cabeza, aparte su reducido tamaño hace que actúe de la misma forma que lo hace un invernadero). Como no me lo había preparado bien, el posadero me quedaba demasiado alto, tenía que inclinar la cámara casi 45º y encima el único fondo que tenía era el cielo, pero es que para colmo estaba ligeramente nublado y sólo salía un tímido sol de vez en cuando. Me alegré bastante cuando a los pocos minutos se posó uno de nuestros amigos en la rama. Era la primera vez que tenía un abejaruco tan cerca. La sesión transcurrió con normalidad hasta que apareció un segundo abejaruco, uno de ellos se inclinó un poco, el otro se subió encima, y bueno, se pusieron a hacer esto, jejeje. Espero que os guste. Un saludo.

Manolín.

Canon EOS 300D + empuñadura Canon BG-E1.
Tamron 70-300 f/4-5.6 AF Macro 1:2, en 300 mm.
Manfrotto 190DB con rótula 484 RC2.
Hide y redes de camuflaje.
Prioridad al diafragma (creo recordar), 1/800, f/10, ISO 400.
Encuadre original.

Manuel Cruz, "Manolín"
Fotógrafo de la naturaleza
Ver página web

El Club de la Lucha

2008-01-21T11:05:00.001+02:00

Hay un sitio, un lugar, una sensación, hay algo que pescar. ¿Será el futuro? No hay futuro. La vida es una sucesión cíclica de apagar y encender la luz. Hay días en que todo parece oscuro. Hay días en que es mejor no levantar la persiana porque la lucidez no permite ver las cosas con claridad. La confusión llega a todos lados: un médico que salva a un testigo de jehová contra sus creencias, el campesino que pide un préstamo al banco para comprar una agria creyendo que el fruto de su esfuerzo se verá recompensado, el preso que se ahorca, la puta que sangra. Todos ellos tienen en común la esperanza del cambio. Del cambio radical en sus vidas. El lado malo, el bueno, el de enmedio. Todos escogen su camino sabiendo lo que "quieren", a lo que han sido inducidos u obligados desde el nacimiento. Todos apagan y encienden la luz de sus vidas mecánicamente.

El médico elige salvar la vida, reanima vegetales, y ni siquiera él se cree sus consejos, ni siquiera los practica, se siente culpable por administrar veinte miligramos de valium a alguien que tien dudas sobre sí mismo, a cualquier enfermo sin enfermedad, de esos que plagan las aceras de la cobardía; pero necesita mantener su vida, sentirse satisfecho ante el televisor cuando llega a casa, obviar a su familia o a la sociedad -a cualquiera hay que conseguir obviar, porque si no es así comienzan los remordimientos-, hacer como que lucha.

El campesino intenta mantener la tierra que labra limpia, sin impurezas humanas, extrayendo de ella los frutos que tanto trabajo han requerido, recordando los surcos que el sol hacía cicatrizar en la frente de sus padres mientras acarreaban las cestas hasta los mulos. Oliendo a mierda. Así, luchando y sufriendo cada día por sus tierras -las que trabaja-, su sangre se envenena cuando el fruto que realmente recibe es un miserable jornal y no la vida; la que le daría el ser dueño de su destino sin depender del valor monetario del trabajo. Porque el valor monetario del trabajo y el producto de ese trabajo es lo que fulmina su lucha, vendiendo y comprando cachos de vida, cachos de tierra, sin darse cuenta que la tierra es solo una y él mismo con ella.

El preso no entiende de leyes, sólo entiende los golpes. Solamente le vale sobrevivir día a día. Le convencen a base de hostias de que la solución es ser una pared. Le convence su abogado para que confíe en él, para que confíe en el sistema y en las reglas de juego que la vida le ha llevado a desechar. Y confía. Y juega. Y pierde el juego, porque al salir, si sale, se da cuenta de que no se respeta ni respeta lo demás, ni siquiera le respetan a él , aunque luche, aunque sangre, su vida se convierte en un estoico devenir sin preguntas ni respuestas, sin los objetivos del médico o el campesino, porque su corazón sigue en la celda, o quizás es su cuerpo entero el que pende de una soga dentro de la celda.

La puta es puta y ya está. Vende su carne por necesidad o placer y asunto resuelto. Vaga de un lado a otro, o tiene su punto fijo de compraventa de amor y allí pasa sus días, en una esquina de el arenal o en el bungalow hediondo de Shangai, comparte un tazón de arroz con cuatro de sus hacinadas hermanas, tiene dos hijas y es adicta al pegamento, enseña sus pechos a un misógeno que primero la jode y después la mata. Y desde su tumba es capaz de ver como avanza el tiempo gracias al sabor del dinero y la fuerza. Pero ella no pertenece al club de la lucha en el que nos han encerrado. Ella no puede luchar porque no existe. Las putas no viven, sólo sangran, y de eso nadie se acuerda.

Joe Eztrummer
Dekadencia Sonora
Montilla, 2007

Morir en Lacandona (fragmento)

2008-01-20T15:56:00.001+02:00

Aquí tenéis una pequeña muestra de la historia que estoy escribiendo. Trata sobre el levantamiento zapatista en México el primero de enero de 1994. Morir enLacandona, que se llama la novela, tiene las expectativas de estar concluida alo largo de 2008. De momento, os dejo un corto capítulo de los primeros compasesdel relato.

Comienza todo…

Salté del viejo camión aún aturdido por la manera en que todo había ocurrido. Apenas nos dio tiempo a recoger los enseres de la cena, aunque algunos de los que se quedaron prometían encargarse del resto. Me seguía molestando ese maldito dolor en el tobillo. Empezaba a pensar que no estaba bien tratado. Esas hierbas… el picor llegaba a hacerse insoportable.

Al bajar a la calle me impresionó aún más la visión que tenía de los guerrilleros. Todos ataviados con ese pasamontañas enrojecido, alzando las escopetas y desalojando poco a poco aquel edificio, parecían un potente ejército de hormigas dispuestas a hacerse con su particular banquete. A mi lado paso un grupo de jóvenes claramente ebrios. Asustados al ver las armas, salieron corriendo sin pronunciar un solo grito. Supuse que se acercaron pensando que se trataba de una celebración desfasada, y la sorpresa no les agradó tanto como para quedarse. Nada más darme cuenta que no había podido disimular la sonrisa al ver la reacción de los jóvenes, uno de aquellos guerrilleros me vio y avanzó hacia mí, gritando a un compañero algo que no pude llegar a entender. En sus ojos observé un brillo de satisfacción, y me agarró del brazo.

-Sabía que acudirías, amigo. Te necesitamos para que entregues esto- En seguida supe que era Marcos. De hecho, era de los pocos que se dirigía a mí. Su capacidad para hablar castellano era sin duda una ayuda innegable para ello.

-Aún no estoy del todo seguro, Sup- No lo estaba, en serio. Me temblaban las manos cuando agarré por primera vez aquel comunicado-.

-¡Venga, cagón! ¿Ya viste a Avendaño por aquí?

-No, aún no lo he visto. Acabo de llegar…

Pero no lo veía. El periodista Amado estaría celebrando la última noche del año con su familia, sin duda ajeno a todo aquel jolgorio que se estada librando a pocos centenares de metros de su casa. Decidí llamarle por teléfono. En mi última visita, su hijo me dio el número por si alguna vez necesitaba comunicarles algo. Y ahora lo necesitaba con fuerza…

La cabina de teléfonos más cercana estaba a dos calles de la plaza en que me encontraba. A mitad de camino, mientras guardaba el documento que me habían dado poco antes, oí un galopar de pasos tras mi sombra. Me giré rápidamente, asustado, y vi a un guerrillero correr hacia mí con un fusil entre las dos manos. A menos de dos metros, se paró en seco, me miró a los ojos y, con un pausado gesto, me señaló hacia el camión que me había llevado hasta San Cristóbal de las Casas. Marcos portaba un abultado cajón que había descargado, me miró y alzó el pulgar en gesto de asentimiento. –Jamás pensé que necesitaría escolta- pensé mientras palpaba el hombro de mi ángel de la guarda.

-Amado, soy Lamboa. Perdona las horas, es importante.

-Estaba despierto, Lamboa. Me ha llamado Mercedes hace unos minutos. Presiento lo que has venido a contarme…

-Acuda a la plaza, Amado. Quizá esto le interese como periodista. Los indígenas han tomado el control de…

-¿Así que está pasando de veras? Mercedes tenía razón. Puto, que no la creía… Voy enseguida. Gracias, José Anto…- Se oyó el sonido metálico que anunciaba el fin de la llamada, y caí en la cuenta de que la moneda que había usado para llamar era de menor valor de lo que pensé en principio.

En fin- pensé- ha entendido el mensaje. No tardará en llegar…

Andrew LeMarek. Barcelona, 2007

Manuel Cruz, fotógrafo de la naturaleza

2007-12-14T00:04:00.000+02:00

Manuel Cruz, Manolín

Pedro Salinas... "Lo que eres"

2007-12-10T21:47:00.000+02:00

Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir adonde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a lo lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada, de saeta.
Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.

Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo quieres hoy, lo deseas;
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.
En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.

De La voz a ti debida, 1933

Felicidad

2007-12-10T21:42:00.000+02:00

Felicidad, Taché & LeMarek

Quod me alit me evertit (fragmento), por Joe Eztrummer

2007-12-03T21:26:00.000+02:00

Dibujo: Accident, por Guille Horta

Quod me alit me evertit. Capítulo I

Al atardecer, cuando el sol se apaga, se cierne sobre la casa de Ángela una luz anaranjada que da al edificio un aspeco extraño, como un mosquito envuelto en ambar a la sombra de un gran árbol.En una de las ventanas de la casa hay una escalera que, supongo, servirá para escapar de la trágica existencia de la vida familiar. Pero tras esta sombría portada enccontramos un lugar que esconde luz y fuego, el cielo azul de Ángela, su habitación. En un ambiente de constante tensión se desenvuelve la figura de esta muchacha, cual cabriola de cervatillo volador, como el ave fénix cuando renace de sus cenizas tras engullir perlas de incienso.

- Misteriosa descripción, Heros, misteriosa- dijo Arturo.

Heros, joven atromentado y solitario, inteligente soberbio en ocasiones; un ser al que todo le parecía mal, excepto sus libros y el fuego azul, excepto la soledad y el misterio.

Cuando terminó de exponer su comentario sobre el hogar de la muchacha, Heros volvió a su sitio de costumbre en las gradas del anfiteatro, un anfiteatro abandonado, dispuesto alrededor de de un cristalino lago que en otros tiempos significó la honradez y la rectitud y que ahora servía de encuentro para marineros sin rumbo. En el centro del lago había una estatua del orador romano Cicerón, atormentada por el paso del tiempo, llena de hojas caducas, como si hubiera caído sobre ella la desgracia del amor. Justo detrás del lago se encontraba el escenario teatral donde antaño se representaron obras clásicas, vacío, sirviendo sólo para escuchar los gritos y la ira de dos hombres sin esperanza.

En este lugar gris y sombrío se movía una leve brisa que refrescó la mente de Heros, cansada por el incesante acoso de Arturo, su instructor de filosofía.

- Si la vida se construye con valentía, hay que ser valiente para llevar una buena vida- argumentó Arturo.
- Estoy de acuerdo, pero para ello hay que saber comprender la vida, y creo que eso sólo se consigue de una forma- contestó Heros.
- ¿Cómo?
- Suicidándose.
- No te comprendo- interrogó aturdido el profesor.
- La única manera de saber que has hecho, en que te has utilizado tu existencia, cual es su significado, se sabe justo al morir- dijo Heros mientras liaba un cigarrillo.
- Hay quién piensa que el hombre solo es un organismo vivo, que su libertad viene determinada por la herencia biológica; en sus vidas la fisiología está por encima de cualquier psicología o salida espiritual; ¿qué opinas sobre esto?
- No opino, me limito a observar...

El metafísico coloquio entre Heros y Arturo comenzaba a decaer, por lo que los dos decidieron marcharse.

Por Joe Eztrummer, Año 2000

Chicago esférico

2007-11-28T14:31:00.000+02:00

Fotografía: Danniboy

Danniboy sigue gastando suela. Ya nos contará cuántos kilómetros ha conseguido en esta odisea americana... Chicago, su último destino. ¿El próximo...?

Jornada por el libre uso del espacio público

2007-11-28T13:49:00.000+02:00

Blogeano, blogeando... Tras recibir por email el siguiente correo me puse a buscar exactamente qué es La calle es de todos. Grata sorpresa, se trata de un colectivo ciudadano, integrado bajo la Asamblea por la defensa del uso del espacio público de Sevilla. Su objetivo, concienciar a vecinos y políticos de que la calle se puede disfrutar por todos y todas sin tener que llegar a la brutalidad de la prohibición y a la acción policial. En este email nos citan para unas jornadas el próximo 1 de diciembre, pero en su blog podéis encontrar referencias a la ordenanza local contra la que se pronuncian y otras actividades convocadas por la plataforma. Un vistazo, si sois amables... Juzgad después.

Lxs compañerxs de la Asamblea estamos organizando para el próximo SÁBADO 1 DE DICIEMBRE, A PARTIR DE LAS 11.00h, EN EL HUERTO DEL REY MORO (C/Enladrillada, s/n - entre Pza. del Pelícano y Pza. San Román), una jornada de actividades como reivindicación del libre uso del espacio público, un día en el que todxs disfrutemos de este espacio recuperado por lxs vecinxs y convertido en huerto y zona verde tras más de tres años de trabajo y cooperación. El día estará cargado de cosas interesantes para disfrute del personal. El dinero que se recaude en la barra irá destinado al apoyo de la campaña contra la 'ordenanza ¿cívica?'. ¡¡nos vemos el sábado!!

Programa:
11.00h - taller de juegos para niños
13.00h - cantautores
14.00h - comida popular vegana
15.00h - juegos populares de siempre - carrera de sacos, pañuelito,...
17.00h - candela flamenca

La calle es tuya, úsala.

Publicado por lacalleesdetodos

Lao Tse... "Tao Te Ching"

2007-11-28T01:57:00.000+02:00

L
(A Sergio, por nada en especial...)
Vivir es llegar y morir es volver.
Tres hombres de cada diez caminan hacia la vida.
Tres hombres de cada diez caminan hacia la muerte.
Tres hombres de cada diez mueren en el ansia de vivir.
¿Cómo puede sobrevivir el décimo hombre?
He oído decir que quien sabe cuidarse
viaja sin temor al rinoceronte
ni al tigre,
y va desarmado al combate.
El rinoceronte no encuentra donde hincarle el cuerno,
ni el tigre donde clavarle su garra,
ni el arma donde hundir su filo.
¿Por qué?
Porque en él nada puede morir.

Good Day, por Guille

2007-11-25T16:52:00.000+02:00

Good Day, Guille Horta

Onomatopeya de un despertador

2007-11-24T17:21:00.000+02:00

Sueños de Mar, LeMarek

“Pipipiiií, pii, piiiii… Pipipiiií, pii, piiiii…”

Despertar. No de un profundo sueño donde tus palabras callan y tu mente no deja de girar… No de una pesadilla donde corres angustiado sin saber cuál es la última parada. Despertar quiero decir golpear con fuerza tus sienes sintiendo que algo ya no tiene sentido. Que la desconexión fue un éxito y el sueño triunfó sobre la dureza de un mundo cada vez más desorbitado. Despertar quiero decir, sin más, despertar.

Alguna vez, hace mucho tiempo –quizás no tanto- me propuse romper con la fragilidad de mi mente. En mi amor propio quise encontrar la verdadera realidad de mi existir humano y en mi caparazón de cota de malla quise descansar de angustias que eran ya casi un candado a la desesperación.

Lo alcancé. Logré llegar a ese punto culminante de indiferencia hacia esas nubes de humo negro que en días alternos alteraban mi existencia. Conseguí despojarme de aquella estúpida sinrazón y asomarme a un precipicio aún con menos sentido que todo aquello. Vistas hermosas, una sensación de inhalar energías de cordón umbilical a cada paso. Una carne de gallina capaz de conquistar al más sumiso. Un verdadero trago del agua en el manantial de la eterna juventud.

Y, de nuevo, nuevo como nunca, un día te da por sacar la cabeza, por retirarte de ese precipicio que tomado con cautela puede ser francamente estimulante. Como un estupefaciente secreto que crece en nuestros corazones sin más propósito que hacernos un poquito más valientes.

Ahora, que ya no sufro si no encuentro el sentido. Ahora, que no me preocupan las pequeñas miserias del día a día. Ahora, que no salgo más que a dejarme sorprender por los detalles más insospechados. Ahora, que ya me cansé de no pensar más que en el arte de sobrevivir. Ahora, que sólo lucho por vivir. Ahora, despertador de sueños…

“Pipipiiií, pii, piiiii… Pipipiiií, pii, piiiii…”

Andrew LeMarek

Barcelona, 24 de noviembre de 2007

Velo de mar... por Garry

2007-11-23T20:47:00.000+02:00

Enviado por Garry

Fernando Fernán-Gómez, "El Viaje a Ninguna Parte"

2007-11-22T03:42:00.000+02:00

Hay que recordar... Hay que recordar... Más alto, por favor. La música, digo. ¿Puede estar un poco más alta? Así, así... Sí, me acuerdo, me acuerdo muy bien. Estos que cantan son el Trío Calaveras, y la canción, un bolero, se llama Caminemos. ¡No, no es el Trío Calaveras! ¡Son Los Panchos! Han pasado ya tantos años... Pero son ellos, estoy seguro. Sí, Los Panchos... A Los Calaveras los vi sólo una vez, cuando se despedían de Casablanca, una «sala de fiestas», como se llamaban entonces.

Aquella noche, después de cerrar, nos quedarnos unos cuantos con los calaveras. En aquel tiempo obligaban a cerrar esos sitios muy pronto. Cosas de Franco, que como él no salía de noche... Su niña, sí, su niña sí que salía con amigos y amigas. A veces se la veía en las salas de fiestas, cuando había una atracción importante. Aún recuerdo su belleza, entre aristocrática y gitana, su mirada oscura... La recuerdo, sí, sí... Ella y las amigas de su mesa estaban siempre muy bien vestidas, es natural. Los dueños de esos locales también obligaban a vestirse bien a las chicas, pero era otra cosa. No había ni punto de comparación.

Un braç de l´Amazones

2007-11-19T19:26:00.000+02:00

Fátima y Dani están viviendo esa aventura con la que todos soñamos alguna vez. Su viaje a Sudamérica no está exento de vivencias y aconteceres que relatan en su Space. Visitadlo, no tiene desperdicio.

Trabuburuta

Bertolt Brecht, "La persona buena de Sezuán"

2007-11-19T15:02:00.000+02:00

SHEN-TE.-Sí, yo soy. Shen-Té y Shui-Ta. Los dos.

Lo que vosotros me mandásteis:
ser buena y seguir viviendo,
me ha partido, como un rayo, en dos mitades.
No sé cómo sucedió: no podía a un mismo tiempo
ser buena para los demás y para mí.
Ayudar a los otros y a mí misma, era demasiado duro.
¡Ah, qué difícil es vuestro mundo!
¡Demasiada miseria! ¡Demasiada desesperación!
¡La mano que tiendes el desvalido,
te la arranca si puede!
¡Ayudando a un hombre que va perdido
te pierdes a ti mismo!
¿Quién puede seguir siendo bueno mucho tiempo
si mueren los hambrientos?
¿De dónde podía yo sacar
todo cuanto necesitaba? Sólo de mí misma.
¿Pero, cómo hacerlo sin perecer?
El peso de mis buenas intenciones
me aplastaba, pero me bastaba
cometer una injusticia
para ser poderosa y comer cuanto quería.
Hay algo que no marcha bien en vuestro mundo.
¿Por qué la maldad se ve recompensada,
y por qué amenaza a los buenos una lucha tan dura?

[...]

Condenadme; todos los crímenes
los he cometido para ayudar a mis vecinos,
para amar a mi amor y
para salvar a mi pequeño de la miseria.
Al lado de vuestros grandes proyectos, Resplandecientes,
yo, pobre de mí, era demasiado pequeña.

Fragmento de La persona buena de Sezuán, de Bertolt Brecht. La obra fue estrenada en el Teatro Romea, en Barcelona, en diciembre de 1966. Brecht siempre será un referente en el teatro del último siglo. Su desparpajo y su manera de enfocar las historias merecen una lectura global.

"Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida; esos son los imprescindibles."

Naufragio inverso, por Sergio

2007-11-15T21:38:00.000+02:00

Naufragio, Andrew LeMarek

No se qué decirte. No se expresarme después de esto. Ahora me doy cuenta de lo difícil que resulta estar sin ti. Eres una buena persona y eso alivia mi propuesta. El caso es que se ha terminado; y tendré que buscar una manera para pensar en ti como una más en este mundo. No salgo de mi asombro, casi a los 25 años debo aprender a vivir. De todas las cosas de este mundo odio hacer esto. La facilidad con la que escribo sobre cualquier cosa del mundo ahora multiplica su dificultad por un número que no alcanza mi mente a conocer. ¿Cómo explicar la infinitud desde una vida finita? No hay respuesta; y tampoco quiero que pienses más de lo normal si soy yo el que piensa demasiado. No me alargaré mucho, pues la ausencia no deja lugar al dolor. Es como tener la mente llena de vacío, te agota sentirte levitar…Si tuviese que medir el peso de mi cuerpo, ni el mismo globo terráqueo abarca tanta magnitud…o sería como una pluma en una balanza insensible a la presión minúscula. Por una parte absolutamente lleno, por otra terriblemente vacío…daría miedo pasear por mi caja toráxico, serpentear mi escarpada columna.

¡Basta!. Fue un placer sentirme inspirado en cada carta que te mandaba, pues igualmente lleno de alegría me encontraba. Fue un placer entablar con tus labios la conversación más ardiente…fue un placer conocer ese rincón del mundo. De nuevo… ¡Basta! Marcharse de este lugar sin querer guardar un recuerdo del mundo sobrante. Y no puedo, no puedo…no puedo explicarlo. Pensé que esta sería la carta más profunda que escribiría, la más compleja…en algún sentido, la más bonita…y soy un ser insignificante si pretendo comparar mi lenguaje con el de mis adentros. Pensé que no habría ninguna como esta; y sin embargo me encuentro aquí lleno por dentro y reflejando vacío por fuera.

Esta es la carta que pensé que me abatiría, la que pensé que me llevaría a dejar la escritura porque no habría creación más en consonancia con mis sentimientos…aún así tendré que escribir durante toda mi vida, pues no hay cuerpo físico en el mundo capaz de perecer teniendo la sensación de no haber abarcado la frase propuesta, la idea, el concepto…Pensé que esto me llevaría a dejar mis armas, que guardaría mi escudo lejos, que tardaría mucho tiempo en recuperar la formación para la guerra. Aún así la batalla se hace presente; y los soldados se mueven nerviosos esperando a su enemigo, sin saber donde se encuentra, pero a sabiendas de que lejos pero cerca, pasivo pero dañino. Van cayendo uno a uno, sin darles tiempo de avisar a sus familias, pero combaten.

Pensé que esto me haría retirarme de la poesía larga, pensé que ya no querría gastar más fuerzas en algo ingrato como es mi suerte y mi destino. Sin embargo, aquí me encuentro, escribiendo la carta más importante de mi vida, pero sin poder hacerlo. Aquí me encuentro, la carta más fea y poco precisa por intentar decirte que siempre te he amado, por intentar amarte todavía, por intentar describir la grandeza de ese cuerpo. Aquí me encuentro escribiendo la carta menos extensa…la última. La más fuerte en significado…y la más débil en sutileza. Aquí y ahora, intentando reflejar en una frase lo bonito que fue estar contigo.

Sencillamente fenomenal; y como nunca podré volver a decírtelo al oído la última palabra que quiero dedicarte por escrito es: Te quiero.

Sergio

Plaça de la Revoluciò

2007-11-14T15:07:00.000+02:00

Uno puede pasear tranquilamente por el Barrio de Gracia y encontrar esta plaza dedicada a la revolución de 1868 que acabó con la monarquía de Isabel II. Se trata de un monumento histórico que Gràcia vivió con verdadero entusiasmo. Curiosamente, la plaza fue sede del mercado de Isabel II, llamado posteriormente de la Revolución hasta el año 1911, en que se trasladó a la calle Puigmartí.

En el centro de la plaza podemos contemplar unas letras que, pese a parecer distantes y sin conexión alguna entre sí, mirándolas detenidaamente se puede leer la palabra REVOLUCIÒ, una característica del barrio en toda su historia.

En efecto, el popular barrio cuenta con más de cien colectivos vecinales, en su mayoría de carácter reivindicativo. Paseando por sus calles podemos encontrar centros cívicos, casas sociales, locales ocupados o asociaciones culturales independientes. Un conglomerado vecinal muy importante que aporta, según gran parte de los barceloneses, el calificativo de "barrio cultural" por excelencia de la capital catalana.

Merece la pena pasear por sus calles.

Ismael y el Islam

2007-11-14T14:37:00.001+02:00

Muchas veces, uno se pregunta qué opinan cada una de las religiones de las demás. Esta mañana me han aclarado algunas cosas del Islam, su relación con otras culturas y, en concreto, el surgimiento de aquél a raíz de la tradición "cristiana". Es algo que considero de cultura elemental para cualquier debate sobre religión, así que intentaré explicar qué dice el Corán sobre el nacimiento mismo de la religión islámica.

Supplicating Pilgrim at Masjid Al Haram. Mecca, Saudi Arabia. Photo Courtesy of Ali Mansuri

Aunque el Islam como tal no nace hasta el año 622, año de la Hégira, tendríamos que retraernos hasta mucho antes para comprender la relación de esta religión con el creistianismo o el judaísmo. Según el Corán, estas religiones surgieron como válidas en su tiempo, y actuaban en base a la verdadera palabra de Dios -no se olviden, el Dios, se llame como se llame, es común a todas ellas-, sólo que, en algún momento, cristianos y judíos se separaron de la senda correcta y equivocaron su manera de actuar conforme a los dogmas divinos. Por eso, aunque el Corán proclama la conversión al Islam, no califica de herejes ni de falsas las demás religiones, con las que, además, parece tener un origen común.

¿Por qué se habla de un origen común? El Islam contempla un Dios Único, Misericordioso, y cree en la continuidad de los Profetas,siendo estos: Adán, Noé, Abraham, Ismael, Isaac, Jacob, José, Job, Moisés, Aarón, David, Salomón, Elías, Jonás, Juan y Jesús. Sin embargo, entiende que el mensaje definitivo de Dios al hombre y la confirmación de todo lo revelado anteriormente fue realizada al Profeta Mahoma a través del Angel Gabriel.

Además, los musulmanes se nombran descendientes de Ismael, el hijo de Abraham. Aquí radica el punto de inflexión en la historia de las religiones: mientras Moisés y Cristo, profetas supremos, por llamarlo de alguna manera, del Judaísmo y del Cristianismo, provienen de Isaac, el otro hijo de Abraham; Mahoma es descendiente de su hermano Ismael, que estableció las bases para una nueva religión que surgiría siglos más tarde.

Eres tú...

2007-11-09T13:19:00.000+02:00

Terpsichore, Jean-Marc Nattier

Sí, eres tú, la hermosura
de tu sonrisa se refleja
en el fulgor de aquella estrella.
Precioso tu rostro, en la Luna.

Te pregunto qué hacer, inocente.
¿Por qué, mi cielo, no respondes?
¿Acaso aprendió a mentir la noche?
No. Te vuelvo a ver. Ardiente

Sí, eres tú. Deja que te ame.
Búscame esa sonrisa idiota,
bésame antes que la noche acabe.

Ardiente. El cielo amanece azul.
Mi corazón late impaciente,
buscando amor. Déjame verte. Sí, eres tú.

Andrew LeMarek, 2002.

Juan José Millás... "Errores"

2007-11-08T19:20:00.000+02:00

“Si el mundo estuviese hecho de harina, querríamos conocer los secretos de la harina; si de huevo, los secretos del huevo; si de plastilina, los de la plastilina. Nosotros estamos hechos, sobre todo de palabras. Cuando nacemos, alguien toma en sus brazos ese trozo de carne fresca y comienza a amasarlo con palabras. Somos niños o niñas, altos o bajos, feos o guapos, porque nos cuecen en una salsa de adjetivos, pronombres, verbos, adverbios y preposiciones. Un hombre hecho, incluso a medio hacer, es el hijo de, el novio de, el padre de, el amigo de, del mismo modo que es ingeniero o médico o mendigo, además de español, inglés o lituano. Por eso, conviene conocer el funcionamiento de las palabras con la precisión con la que conocemos el de los pulmones.
El corazón mata, pero las palabras también. Si a usted, por ejemplo, le asignan la palabra mujer, corre el peligro de perecer a manos de un marido (llevamos 38 mujeres muertas en lo que va de año). Y si se le asignan el término inmigrante, tiene bastantes posibilidades de ahogarse al cruzar el Estrecho en una balsa. Vamos al cardiólogo cuando nos duele el corazón, pero no se nos ocurre acudir al gramático cuando nos duele la vida. Y hacemos bien, porque lo cierto es que cada uno debería ser su propio gramático. Acabo de comprar una novela titulada Cuando éramos mayores, de Anne Tyler (Alfaguara), cuya primera frase dice así: “Érase una vez una mujer que descubrió que se había convertido en la persona equivocada”. No puedo decirles cómo sigue porque llevo varios días intentando digerir ese comienzo tan terrible como esperanzador.
Es cierto: a veces no eres capaz de sacar adelante el proyecto que tenías de ti y te sale un individuo detestable. Pero si dispones de los recursos verbales necesarios para darte cuenta, quizá puedas rectificar. Me pregunto si no nos habremos convertido en las sociedades y en las naciones y en los países equivocados. Y si todavía estamos a tiempo de construir una frase tan sencilla, pero tan eficaz, como la de esa novela: érase un mundo que descubrió que se había convertido en un mundo equivocado. Hay que hacer un pequeño esfuerzo sintáctico, pero vale la pena. Viva la gramática”

(MILLÁS, J.J.: “Errores”, El País, 18.Octubre.2002)

enviado por Sergio

Cioran, ese filósofo...

2007-11-08T19:18:00.000+02:00

El libro de historia más enorme y hermoso que imaginarse pueda es el cielo estrellado, porque la luz guarda memoria de todo lo acaecido en el Universo en los pasados 15.000 millones de años. Por eso, y no sin cierta ironía, escribe Fernando Pessoa: “Tengo compasión de las estrellas, / Que brillan hace tanto tiempo…, / Tanto tiempo… / Siento compasión por ellas…”.

Foto: Dannyboy

Como muchos de ustedes saben, Cioran es un filósofo entrañablemente pesimista. Tal vez por eso, en uno de sus libros no se le ocurre otra cosa que decir que Dios ve el mundo por el ojo de España. Y puede que por hacer honra a su propuesta, un día Dios se asoma a una calle madrileña y le dice a un viandante:

– “Hola, soy Dios”.

El viandante ya ha visto de todo en la capital de los españoles, así que no se asombra demasiado, aunque mentalmente inicia un rápido repaso de sus pecadillos relacionados con las partes pudendas, por lo que le pudieran preguntar. Sin embargo, Dios parece interesado en otros asuntos.

– “Pocas cosas como el Universo” comenta Dios, no sin cierta vanagloria, en una cita interesada del genial Augusto Monterroso. Pero nuestro viandante no conoce a Monterroso y nunca se preguntó si el Universo fue en su día creado por alguien, aunque fuese Dios, o si siempre estuvo ahí.

– “¿Qué te pareció el invento de la luz?” insiste el Hacedor de todo lo visible. “¿No fue una gran idea que la luz fuese a la vez onda y partícula?”

– “La verdad – dice el viandante – que no se mucho de esas cosas…”

– “¿Qué cosas te interesan pues? – pregunta el Gestor de todo lo que existe de forma más bien retórica, porque continua como sigue: “Por intermedio de Pico della Mirandola (lo tienes traducido por la Editora Nacional, – especifica), te envié instrucciones… Así, por ejemplo, te digo que te coloqué en el centro del mundo para que volvieras más cómodamente la vista a tu alrededor y miraras todo lo que existe…, para que tú, como modelador y escultor de ti mismo, más a tu gusto y honra te forjes la forma que prefieras para ti…”.

El hombre no sabe qué decir. Para empezar no tiene ni idea de quien es ese tal Mirandola. Por otra parte, no se siente en el centro de nada y lo de modelar y esculpir le queda un poco grande. Por un momento piensa que está siendo filmado para algún programa televisivo del tipo “la cámara indiscreta”.

Al final, por decir algo, comenta: – “Estoy en contra de la homosexualidad…”

A lo que el Divino hacedor, algo irritado, le contesta: – “Pero, por favor: ¿no sabes que, al contrario de lo que a ustedes os ocurre con las gambas, a mí del hombre sólo me interesa la cabeza…?”.

Por un momento, el Señor del Universo piensa en enviarle un rayo de advertencia, pero como muy bien señala Lucrecio en su “De rerum Natura” los dioses tienen problemas para fabricar rayos los días soleados. Lo suyo es tirarlos a diestro y siniestro los días de tormenta. Pero, en cualquier caso, Dios se marcha pensando que, en lo sucesivo, tal vez utilice otro país como ojo para observar a la Humanidad.

Lección inaugural de Filosofía, curso 2005-2006 de la UPO. Don JOSE MARÍA DELGADO GARCÍA

enviado por Sergio

Silvio Rodríguez... "Ojalá"

2007-11-07T13:51:00.000+02:00

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá que la luna pueda salir sin tí.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabé la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones:
ojalá que no pueda tocarte ni en canciones

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de tí,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Trenes, canciones y sueños

2007-11-05T09:33:00.000+02:00

El Grito, Eduard Munch

Como siempre, mis ideas y venidas a este gran texto que se construye sólo poco a poco. Pero ya no tenemos dieciséis años, y las semanas pasan cortas sin dejar un mínimo resquicio para poder disfrutar las horas como tales. Ahora son minutos…

Cuatro meses tras mi salida definitiva de Grenoble. Cuatro meses. Y sigo sin estar del todo hecho a mi vida aquí. Mi vida aquí, a veces sigo aquí viviendo, pasando los momentos y me parece que todo funciona, todo sigue como antes, como si yo aún no estuviera aquí y tan solo fueran mis ojos los que observan lo que sería mi vida sin mí. Pero yo ando por estos lugares… es una sensación rara de soledad. Soledad que se hace muy patente en grandes momentos de desgana personal, normalmente acompañados de miles de pequeños empujones que intentan moverme en una dirección, en la que manda el viento… en donde yo no soy capitán.

¿Quién sabe como moverse en cada situación? ¿Quién puede sacar el máximo partido a lo que tiene delante? El mundo que te rodea está en continuo cambio, en continua evolución, en muchos sentidos a la vez… y tú estás en medio, sin saber a donde mirar, cogiendo cosas de aquí, de allí, llevando de un sitio para otro experiencias, muchas de ellas sin sentido… algunas muchas veces sin realmente disfrutar lo que estás haciendo… otras, en cambio, recreándote sin parar en detalles ínfimos. Es lo hermoso de la vida, es lo bonito de soñar. Es hacer una realidad distinta a la que había, cogiendo los ingredientes de un pasado, de unos recuerdos, de muchos sueños.

Sueños que configuran un mundo. Porque el mundo está lleno de ciudadanos. Ciudadanos con sus pequeños sueños, y muchos de ellos se cumplen día a día. Configuran el mundo. Todos buscamos algo, aunque no sepamos llamarlo por su nombre, y un día, se cumple. Hace que cambies, que todo cambie, que aumente la felicidad, aunque sea por un instante. El mundo que vemos no es más que la suma de pequeños sueños cumplidos. También decepciones, en el otro lado de la moneda. Pero siempre tendemos a evitar tener en cuenta esos detalles que no te dejan sonreír. Cuando nace una sonrisa… cuando detrás de esa sonrisa estás tú…

El mundo no frena. No te espera. A veces alguien desde el tren te lanza una cuerda para que puedas deslizarte como Tarzán, de un vagón a otro. Momentos flotando alrededor, sonriendo, disfrutando el momento. Luego cesa, y tienes que seguir corriendo al lado, para no perder lo que quieres. Para encontrar lo que amas. Para ser tú mismo. Y cuando consigues entrar en el vagón, todo se hace de una manera más relajada. Pero claro, no olvidemos, el tren va en una dirección, tú la escogiste, pero cambiar el rumbo es harto complicado. Las vías están ahí, trazadas. Y en el vagón del tren siempre van los mismos ocupantes. Caras que cambian en algunas estaciones. Clásicos que siempre estarán. Es increíble lo que puedes sacar del que lleva tanto tiempo haciendo el mismo recorrido, de ida y vuelta. También de los que se acaban de subir y te cuentan como son otras líneas, otros paisajes. Otras rutinas. Y la vida en el vagón sigue surgiendo… monótona… con sus pequeñas dosis de sobresalto.

¿Sortir ou rester?
”yo me quedo en casa… lo de fuera no me interesa…”

En estos momentos no soy capaz de adentrarme dentro y ver qué necesito. No veo clara la opción huida de nuevo. Tengo que comenzar aquí, hacerme fuerte, aprender muchas cosas aquí ahora. Sevilla me está ofreciendo muchas posibilidades y tengo que aprovecharlas… pero es salir… ya no es sólo currículo, que nunca lo fue, sino cambio. ¿No he tenido suficiente? Dudas, clásicas. Quizás lo mejor sea quedarse.

Y no olvidemos el Amor. Hoy bien, fuerte, mañana, no te puedo asegurar nada. Que seguimos con lo mismo, no. Que cambiamos de manera radical, tampoco. He hecho progresos. Ha sido duro. Es duro.

“…tan, tan… llaman a la puerta otra vez, ya va, ¿quién es? Fui a abrir, y se coló en mi casa un amanecer… joder, ¡qué bien!...”

Autor: Taché, Sevilla

Not Walking

2007-11-02T11:52:00.000+02:00

Sucede a veces que un texto vuelve a salir del cajón de sastre donde reposan los recuerdos. Sucede que vuelve para recordarte a María, que me dio la posibilidad del exilio en Málaga, desde donde escribí estas líneas. Sucede que vuelve Pablo a la mamoria, para honrar al primero en mostrar sentimientos ante banales palabras.

Recuerdo lluvia, mucha lluvia, entre Not Walking y Not Stop. Recuerdo imágenes, palabras, abrazos, lágrimas... Hasta que llega un momento en el que apenas recuerdo nada. No recuerdo...

Not Walking

Cumbre entre nieblas, Andrew LeMarek. 2006

[Sucede que me canso de ser hombre...] Neruda, “Walking Around”.

Sucede en ocasiones que no sabes a dónde ir, hacia dónde dirigirte; no sabes a quién recurrir en esos momentos en que el mundo se derrumba a tus pies y sientes esa penosa mezcla de indiferencia e incertidumbre. No sabes hacia dónde dirigir tu mirada cuando delante se cruza alguna imagen que no quieras ver, algo que recuerde lo que pretendes esconder en el olvido.

Ocurre a veces que no encuentras el horizonte, que tus aspiraciones se difuminan a los pocos segundos de ver la luz. Momentos en los que la única esperanza es ver pasar los días, descontar 24 horas del calendario de la vida cada vez que cierras los ojos para dormir. Observar el mundo sin más ilusión que esperar que llegue el día en que todo cambie, sin hacer nada por conseguirlo, sin metas...

Puede ocurrir que te sientas abatido, que creas que la vida es un castigo merecido, que parezcas irrelevante en la inmensidad de un mundo creado para ellos, donde tu opinión no opina y tu palabra calla eternamente. Observas por la ventana y ves un universo tan infinito que tu presencia no luce y tu ausencia jamás será objetada, por nadie. Te sientes triste.

Sucede que sientes que ya lo has hecho todo, que no quedan objetivos por cumplir, y que los propósitos alcanzados no son suficientes para dejar huella en ese universo infinito. Sucede que te sientes vacío por dentro y absurdo por fuera. Crees haber malgastado esfuerzos inútiles en creer a los demás, en hacer felices a quienes ahora te vuelven la cabeza y te dan la espalda. Piensas en viejas canciones; antes himnos, ahora palabras vacías arrastradas por el viento, promesas incumplidas, mentiras eternas. Observas con resignación a quienes antes decían ser tus amigos y ahora te miran por encima del hombro. Incluso puede suceder que alguno intente cegar tu imagen para que la conciencia no lo obligue a acercarse, a preguntar por tu esperanza, a enmascarar su displicencia.

Ocurre en ciertos momentos que tu amor se ve desagradecido, que observas impotente cómo quizá le das demasiada importancia a los demás, cómo el error es depender del amor de las personas amadas. Sucede que el odio es un arma desconocida para ti, que no sabes usarlo ni encajarlo cuando la corriente te lleva al borde del abismo. Te das cuenta de que realmente el odio es un valor, importante valor humano.

Sucede que te hundes en un infierno de ansiedad y de ceniza, que te aterra el olor a soledad del precipicio, que no puedes curar la herida abierta por el quiebro y cubierta de vinagre y sal por el olvido, que hoy no puedes agarrarte al brazo de quien ayer te ofrecía su vida. Sucede también a veces que al tragar saliva aparentas devorar tu fantasía, que poco a poco se va rompiendo el puzzle mental de la sinrazón, que observas aterrado la evaporación de los sueños anhelados.

Sucede que la vida te azota sin compasión dejándote vivir día a día, que incluso te atreves a plantarle cara, a desafiarla…

[…No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.] Benedetti, “A la izquierda del roble”

Andrew LeMarek, abril 2004

Lógix... (fácil)

2007-10-31T17:26:00.000+02:00

Sin realizar ecuaciones...

Tenía una bolsa con caramelos cuando llegué de Halloween. Mi tío se ha comido la mitad, y mi padre un tercio de los que quedan. El abuelo se zampó uno sólo, por sus problemas de dentadura, y yo me guardé los 3 últimos en mi bolsito. ¿Cuántos caramelos recogí en la bolsa?

enviado por Noe

Marionetas nocturnas

2007-10-29T13:16:00.000+02:00

Vi agua, Frida Kahlo

La noche te ha empujado irremediablemente a ser su marioneta. Has decidido no resistirte a los hilos y comienzas a dar tumbos. Luego, tras varios tropezones decides no caer dormido, no cerrar los ojos para creerte el soberano de tu paso por el tiempo mientras arriba brilla la luna. Estupenda noche, casi sin estrellas…como aquí, como si la vibración que provocan los habitantes de la tierra con sus pasos hiciese que el manto se desprendiera de toda su purpurina. Pero aquí abajo no hay ningún rastro y en el asfalto solo brilla la mancha de aceite. Puede que queden suspendidas en la copa de los árboles y quizás por eso siempre mire hacia arriba…Las hojas están rendidas…cansadas de bailar y su susurro se hace casi molesto. Piensas que no es tan difícil, que mañana cuando despiertes tendrás la sensación de haber terminado una pesadilla. Luego tu habitación espera vacía. Muchas cosas en las paredes pero vacía. Desde entonces hace frío…y el verano no fue caluroso. Tantas cosas son más que olvidar…Y cuando me decido a esconder los últimos vestigios de su recuerdo, abro el ropero, busco la caja que ella me regaló…pero está escondida. Todo lo que me suponga un esfuerzo me abate. Decido no buscarla…quizás para seguir viéndola en mi pared, en mi escritorio, quizás para creer que está de vacaciones. Se termina…pero estoy tan cansado y borracho que decido quitar la ropa de mi cuerpo con calma…imaginando que ella me ve, que me espera en la cama casi dormida. Es tan fuerte el recuerdo que entro en la cama dejando un hueco a mi lado…sorprendiéndome aún de que al final me encuentro solo y de que la sábana esté tan fría. Por eso hace frío…porque ya no estás aquí y mi corazón igualmente se hiela. Miro el teléfono una vez más pero no hay respuesta. Ahora es cuando todo se vuelve contra mí. El calor que el edredón me proporciona me hace darme cuenta de que he bebido demasiado, pero es casi imposible olvidarte, pues con tanto alcohol en el cuerpo ya no distingo de la vigilia y creo que vienes del baño, con un vaso de agua en la mano. No sé en qué momento caí rendido. El recuerdo pasa a ser sueño cuando cierro los ojos… Estás ahí en tres dimensiones. Ya no me hablas…solo mueves los labios y yo pongo en los mismos palabras que no llego a entender del todo, parece que hablas en otro idioma…parece que no hablas. Antes de que el reloj me golpee el pensamiento con esa ridícula cancioncilla que le puse despierto en la madrugada. Todo está en silencio. Miro hacia el otro lado y pienso que te has ido…En realidad te fuiste, no paro de buscarte y no me topo contigo. En realidad te fuiste, te marchaste…nos fuimos los dos y ahora vivimos en mis adentros, donde el tiempo pasa lento pero doloroso. Quizás deba fundirme con la luna, con ese molesto susurro de las hojas y con el viento…quizás deba hacerme esclavo, abandonarme a lo que me rodea, unirme con las nubes y las rocas para ser lo que soy. Quizás necesite tu rostro para no olvidarme del mío. Quizás despierte un día siendo lo que digo que soy para trepar los muros y no temer más nunca una mala madrugada. Quizás, ojalá, deseo…supongo que nunca termina, pues en mar calmado todos somos capitanes; y en mar bravío gotas de agua esclavas del viento.

Autor: Sergio

¿Sabías qué...

2007-10-28T18:32:00.000+02:00

... el primer bolígrafo se patentó en Hungría en 1938?
Su inventor, Ladislao Biro, tuvo que huir del país tras la conquista alemana en la Segunda Guerra Mundial, por lo que patentó el invento en Argentina y allí se comercializó el primer bolígrafo de la historia.

... el dato más antiguo sobre la magia se remota al Antiguo Egipto?
El ilusionista Dedi, de quien hablan algunos papiros hallados en una tumba, vivió en época del faraón Keops, constructor de la pirámide de Gizeh.

... los cretenses, hace 4.000 años, ya conocían los inodoros?
En el Palacio de Cnossos existían retretes con cisterna y canal de desagüe, sólo que los desechos se vertían directamente a la calle.

Sorpréndete...

2007-10-28T18:05:00.000+02:00

Fe de erratas

Hace poco publicamos una noticia que hablaba de Manuel Amaro, ganador del último Premio Nacional de Pintura Maestro Mateo. Pues bien, resulta que el cuadro ganador no se llama Ondas, que es otro cuadro del mismo autor, sino Paisaje Eléctrico. Con esto quiero zanjar el error cometido en su día y que podría llevar a la confusión a algunos lectores

Manuel Amaro en su estudio. Fotografía: F. J. C.

Blog "No sé si alguna vez les habrá pasado a ustedes"

2007-10-28T15:07:00.000+02:00

Impresionante el Blog. Nuestra amiga Lau hace de su poesía -indiferentemente esté escrita en prosa o en verso- una parada obligatoria para cualquier navegante inteligente. La fuerza de sus palabras, lo acertado de las imágenes que ilustran sus entradas, la buena participación a través de comentarios...

Única. Sólo ella es capaz de tenernos en vilo esperando su próxima perla. Visíta su blog No sé si alguna vez les habrá pasado a ustedes

¡Un abrazo, Lau!

Suposiciones y Certezas

2007-10-27T17:46:00.000+02:00

Casas en el Camino, Paul Cézanne

Conocerse es transitar un laberinto, echar raíces allá donde quedan huecos y abrir nuevas vías. No es disfrutar únicamente de lo que en la juventud te proporciona seguridad y bienestar, sino determinar bajo la exposición el horizonte hasta donde deseas llegar y enfrentarse a cada obstáculo que se crea tener. Es el trabajo, más o menos laborioso, de quienes desean mantener el equilibrio. No por consiguiente significa que podamos con todas las contrariedades, sino saber intuirlas y evitarlas cuando éstas se hagan necesarias y fatales. Es el temor que nos llega en la madurez el que nos imposibilita, temor provocado por no creer temer nada y por la ominosa costumbre de traducir nuestro deseo en palabras y no en actos, de yuxtaponer el orgullo a la modestia. Se asemeja a cavar un pozo sin linterna, a esculpirnos con el deseo y no con la necesidad, con una valentía desmesurada y no con la suficiente prudencia. Es como el miedo…te hace evitar peligros, estar armado o ser mejor defensor. Es como el existencialismo, donde el dolor, la preocupación y la tristeza forjan para cada uno una serie de mínimos indispensables que mantener con vida, donde éste procura siempre anunciarnos lo muy valiosa que puede ser una cosa . Es la razón de cualquier acto. Es la responsabilidad de saber que se es irresponsable en los más importantes contextos. Conocerse es saberse dueño de uno mismo. Es practicar y experimentar vivencias, en cuyo presupuesto cabe el error. Abundantes experiencias desconocidas por nosotros hacen que indaguemos apariencia y esencia, de manera consciente e inconsciente. En muchas ocasiones conocerse es la esencia consciente de la equivocación, es el resultado de llevar a la práctica la teoría, basada ésta en una “mera suposición” que posteriormente puede o no encajar armónicamente con nuestro deseo. Conocerse es la eficacia de las preguntas con respuesta puestas a examen. Conocerse es admitir en último término tener capacidad o no para ello.

Autor: Serg&o

Manuel Cruz, Fotógrafo de la Naturaleza

2007-10-26T18:30:00.000+02:00

Abejaruco

Espátula

Cigüeña

Manuel Cruz, cámara de televisión de profesión y fotógrafo de vocación, es natural de Montilla (Córdoba). Estas son algunas de las fotografías que su cámara es capaz de realizar. Vistas las imágenes, parece que tenemos fotógrafo para rato...

¡Un saludo, Manuel!

Andrés Calamaro & Antonio Escohotado, "Nunca es igual"

2007-10-26T17:04:00.000+02:00

Parece que no hay mal que resista mucho sueño y ayuno.
Nos dicen que hagamos otras cosas
y especialmente
que nos miremos ciertos líquidos
periódicamente,
asíduamente.

Pero yo no conozco mal que resista a veinte horas de sueño y un prudente ayuno;
ayuno quiere decir, por ejemplo,
tomar gazpacho y ajo blanco,
y en invierno guisos con abundante tocino
y pan.

Y darse cuenta de que no siempre que uno piensa que se va a morir y que está hecho polvo
se muere uno.
Y entonces, si tenemos miedo,
no evitamos el dolor
pero encima lo anticipamos.
Quiero decir... para seguir viviendo,
a veces,
con tal de estar sanos
vamos a hacernos chequeos,
nos preocupamos porque nos ha salido una mancha... un dolor.
Nuestra meta es vivir largo tiempo
y claro,
en el fondo no pretendemos vivir largo tiempo;
pretendemos vivir a secas.
Pretendemos vivir.

Si uno intenta vivir largo tiempo el día a día se puede envenenar bastante ,

pero si uno no intenta cuidarse tampoco es buen plan.
Uno confunde la valentía con la temeridad,
se granjea grandes cantidades de dolor.
De modo que es muy delicado.

Cuentan de Alejandro que una vez se metió en un río tumultuoso de la India, todo con barro,
persiguiendo al ejército que peleaba con él,
y que cuando iban en mitad
los caballos perdieron pie.
Aquellas aguas estaban heladas
y se volvió a sus compañeros y les dijo:
"Me cago en la leche.
Os dais cuenta las cosas que tengo que hacer para que me tengais respeto?"
Eso pasa poco ahora.
Eso pasa poco ahora.
Respeto, respeto, respeto...

Publicado en el álbum "Alta Suciedad", de Andrés Calamaro. Antonio Escohotado escribió parte de la canción para que al argentino la incluyera en su álbum más ortodoxo.

Etimologías... "asesino"

2007-10-25T18:25:00.001+02:00

La palabra asesino procede del árabe hassasin. Los hassasin fueron una secta fundada en el siglo XI, muy posiblemente en Irán, por un personaje conocido como El Viejo de la Montaña. Para conseguir la sumisión de sus súbditos, el Viejo les ofrecía una droga que hoy día, casualmente, conocemos como hachís. Así, hassasin significa, literalmente, fumadores de hachís.

Parece curioso, no obstante, que nuestro actual diccionario recoja esta palabra para nombrar al que mata. Es un hecho contrastado que los hassasin, además de fumar porros, tenían el asesinato, normalmente político, como medio de hacerse notar entre la sociedad de la época.

Existen muchos documentos donde aparece esta secta. En una novela histórica de Vladimir Bartol, "Alamut", por ejemplo, se describe muy bien el modo de vida de la secta, sus comprotamientos, etc. Asimismo, Dan Brown los recrea en "Ángeles y Demonios". Incluso, hay quienes, como Martin van Creveld, profesor de la Universidad Hebrea de Jerusalén, afirma que existen vinculaciones entre la antigua -o no- secta de los hassasin y la actual organización terrorista Al Qaeda.

publicado por Andrew LeMarek

Gabriel García Márquez

2007-10-25T13:04:00.000+02:00

Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo. Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan, y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate! Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma. Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat seria la serenata que les ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos... Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida... No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero. Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos y viviría enamorado del amor. A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse! A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido. Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres... He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por vez primera, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre. He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia a bajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.

enviado por: Nenu

Simple estadística

2007-10-22T15:35:00.000+02:00

A ver, os propongo que dejéis un comentario en este artículo pa decir el porcentaje que sacáis en el Trivial "¿Cuánto sabes de Sevilla?". No tenéis que dejar vuestro nombre, pero vamos, tampoco pasa nada si no sacáis el aprobado, jeje. Es simplemente para ver si las preguntas son muy complicadas...

Ala, ahí os dejo. Intentadlo al menos. A ver si así os picáis y dejáis algún comentario, que está la cosa muy flojita. Un abrazo...

En las calles de Belfast...

2007-10-21T17:46:00.000+02:00

Foto: Edmond de Rostand

En las calles de Belfast se pueden encontrar cualquier tipo de alusiones políticas. Tanto, que incluso tienen un hueco paea recordar la Guerra Civil Española o las atrocidades norteamericanas en por el Mundo.

enviado por Edmond de Rostand

Carreteras argentinas

2007-10-12T23:36:00.000+02:00

Tere, Argentina 2007

Tere se lo está pasando muy bien en Argentina. Nos dice a todos que se fue a estudiar, pero bien sabemos que, en realidad, aprovecha la mínima para escaparse y conocer todos los recobecos de la geografía argentina.

La fotografía está tomada de camino a Tilcara, desde Pulmamarca. Posteriormente se le ha variado la tonalidad de algunos colores. Impresionante la carretera, ¿verdad?

Messina

2007-10-12T23:21:00.000+02:00

Sarita nos manda esta instantánea del edificio que alberga el Ayuntamiento de Messina, en la isla italiana de Sicilia. Promete mandar más fotos cuando empiece sus aventuras por la cuna de la mafia...

Suerte, Sara. ¡Y un abrazo muy fuerte!

Ondas

2007-10-12T22:57:00.000+02:00

Ondas. Manuel Amaro, 2007

Manuel Amaro nos regala, desde Córdoba, esta hermosa pintura llamada Ondas, con la que obtuvo recientemente el Premio Nacional de Pintura Maestro Mateo.

La obra está expuesta en la Oficina Central de Cajasur, en Córdoba. Calle Gran Capitán, 11-13. No tenéis más que acercaros para contemplar de cerca las pinceladas de nuestro joven artista.

Para ver más obras del mismo autor, échale un vistazo a su rincón personal de internet, su fotolog Perlas 73

El Viaje de Andrew

2007-10-10T16:42:00.000+02:00

Ha nacido El Viaje de Andrew, un nuevo blog que tratará de informar de las peripecias de Andrew LeMarek por Barcelona. Visítalo.

¿Sabías que...

2007-10-10T14:06:00.000+02:00

El ¿Sabías que... de Héroes del Silencio

... en 1984, en un ascensor, se dieron cuenta de que no tenían un nombre?
Llevaban consigo el tema ‘Héroe del silencio’, que después se llamó ‘Héroe de leyenda’, y robaron el título al tema para dárselo al grupo.

“Nos veremos en la gira del próximo milenio”, dijo Bunbury sobre el escenario para cerrar el último concierto del grupo en 1996.

... los conciertos de Zaragoza se podrán ver en directo en 10 ciudades españolas en las salas de cine Yelmo?

... su último concierto fue el 6 de octubre de 1996, en Los Ángeles?
Cuatro días después anunciaron su despedida en una rueda de prensa ofrecia en Madrid.

Publicado en Diario Qué! Barcelona
(un abrazo, Serg&o)

Para un suicida de altura

2007-10-08T12:31:00.000+02:00

Foto: Andrew LeMarek. Tavira, 2007

Deja,
no mueras más.
No extiendas tu pisada
hacia el vacío.
Aguarda,
mírate desde abajo,
desde el suelo
que aplastarás con tu caída,
desde los ojos curiosos
que saciarán su hambre carroñera
con tu cadáver.
No aceleres
la cruel ceremonia del destino,
no te lances sin saber qué aires
o qué hierbas podrías haber descifrado.
No mueras más,
resguárdate en los vicios comunes
de las artes inútiles,
en los que te encendieron,
en los que te arroparon.
Deja,
no mueras más.
Nunca estuvo bien visto caer tanto.

Y no te diré que la vida es bella,
que ánimo compadre,
que todo saldrá bien.
No te digo.
Pero deja, hombre,
no mueras más,
piensa que en mi ser tiembla tu nombre,
que soy la parca astuta
y sé que no es tu tiempo
todavía.

enviado por Lau
extraído del blog No sé si alguna vez les habrá pasado a ustedes

Isaac Asimov... "Asnos estúpidos"

2007-10-06T16:10:00.000+02:00

Naron, de la longeva raza rigeliana, era el cuarto de su estirpe que llevaba los anales galácticos. Tenía en su poder el gran libro que contenía la lista de las numerosas razas de todas las galaxias que habían adquirido el don de la inteligencia, y el libro, mucho menor, en el que figuraban las que habían llegado a la madurez y poseían méritos para formar parte de la Federacion Galáctica.

En el primer libro habían tachado algunos nombres anotados anteriormente: los de las razas que, por el motivo que fuere, habían fracasado. La mala fortuna, las deficiencias bioquímicas o biodísicas, la falta de adaptación social se cobraban su tributo. Sin embargo, en el libro pequeño no había habido que tachar jamás ninguno de los nombres anotados. En aquel momento, Naron, enormemente corpulento e increíblemente anciano, levantaba la vista, notando que se acercaba un mensajero.

-Naron -saludó el mensajero-.¡Gran señor!
-Bueno, bueno, ¿qué hay? Menos ceremonias.
-Otro grupo de organismos ha llegado a la madurez.
-Estupendo. Estupendo. Actualmente ascienden muy aprisa. Apenas pasa año sin que llegue un grupo nuevo. ¿Quiénes son ésos?

El mensajero dio el número clave de la galaxia y las coordenadas del mundo en cuestión.

-Ah, sí -dijo Naron-. Lo conoco. -Y con buena letra cursiva anotó el dato en el primer libro, trasladando luego el nombre del planeta al segundo. Utilizaba, como de costumbre, el nombre bajo el cual era conocido el planeta por la fracción más numerosa de sus propios habitantes.

Escribió, pues: La Tierra.

-Estas criaturas nuevas -dijo luego- han establecido un récord. Ningún otro grupo ha pasado de la inteligencia a la madurez tan rápidamente. No será una equivocación, espero.
- De ningún modo, señor - respondió el mensajero.
- Han llegado al conocimiento de la energía termonuclear, ¿no es cierto?
-Sí, señor.
-Bien, ése es el requisito. -Naron soltaba una risita-. Sus naves sondearán pronto el espacio y se pondrán en contacto con la Federación.
-En realidad, señor -dijo el mensajero con renuencia-, los Observadores nos comunican que todavía no han penetrado en el espacio.

Naron quedó atónito.

-¿Ni poco ni mucho? ¿No tienen siquiera una estación espacial?
-Todavía mo, señor.
-Pero si poseen la energía termonuclear,¿dónde realizan las pruebas y las explosiones?
-En su propio planeta, señor.

Naron se irguió en sus seis metros de estatura y tronó:

-¿En su propio planeta?
-Sí, señor.

Con gesto pausado, Naron sacó la pluma y tachó con una raya la última anotación en el libro pequeño. Era un hecho sin precedentes; pero es que Naron era muy sabio y capaz de ver lo inevitable como nadie en la galaxia.

-¡Asnos estúpidos!- murmuró.

Fin.

Comentario de Isaac:
Me temo que éste es otro cuento con moraleja. Pero verán ustedes, el peligro nuclear escaló puntos cuando Estados Unidos y la Unión Soviética, cada uno por su parte, construyeron la bomba de fusión, o de hidrógeno. Yo volvía a sentirme amargado.

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Asnos Estúpidos Isaac Asimov 1975 Compre Júpiter (Buy Jupiter)
Traducción: Baldomero Porta para Ediciones Bruguera.1976
1986-98 Plaza & Janés.

Jornadas sobre Políticas de Igualdad en Sevilla

2007-10-05T20:23:00.000+02:00

Hola a tod@s:
Sólo quería remitir este correo que me ha enviado Mario, un compañero sevillano, sobrePolíticas de Igualdad que organiza el Consejo Local de la Juventud de Sevilla. Este sábado (mañana) se celbran unas jornadas sobre el tema. Os dejo el email íntegro para que le echéis un vistazo:

OS escribo este mensaje para informaros que este SABADO dia 6 de octubre desde las 10 de la MAÑANA el CONSEJO LOCAL DE LA JUVENTUD DE SEVILLA dentro de las JORNADAS que hacen SOBRE POLITICAS DE IGUALDAD este sabado van hacer las siguientes ACTIVIDADES:

UN PARTIDO EN SILLA DE RUEDAS (en el cual va a participar CHIQUI) ademas habra REFRESCOS Y TAMBIEN va haber un RECORRIDO CON SILLAS DE RUEDAS, MULETAS ETC... tambien habra STANDS y no se si algo mas

Todo esto es a partir de las 10 de la MAÑANA. Y sera en el PABELLON IFNI que esta cerca del Campo del BETIS en una ESPLANADA ENFRENTE DEL COLEGIO CLARET. Pone tambien algo del AYUNTAMIENTO DE SEVILLA ENCIMA DEL PABELLON o algo asi

Espero que vayais la maxima gente posible espero veros alli.

adios Y ESPERO VEROS EL SABADO

Por cierto, Mario, un abrazo y gracias por la información. Espero que todo vaya bien.

Una ranita fotogénica

2007-10-04T11:27:00.000+02:00

La agalychnis callidryas (Cope, 1862), más conocida como rana arbórea de ojos rojos, es el batracio más fotografiado del Mundo, gracias, en gran medida, al particular color de sus ojos.

Raramente nos la encontraremos por el campo, ya que proceden de las selvas tropicales de Costa Rica y Centroamérica. Sin embargo, y debido a que no se encuentran en peligro de extinción, su comercialización, tanto a parques zoológicos como a particulares, está permitida y, parece ser, en constante aumento, lo que sí podría suponer una amenza para la especie en pocos años.

De tamaño mediano, alcanza longitudes de 5 a 10 centímetros, según sea macho o hembra, respectivamente. Su dorso es verde sombra, y su vientre blanco, aunque es capaz de cambiar sus colores, como un camaleón, durante su etapa de renacuajo.

Como curiosidad, merece ser destacado el carácter nocturno de la hembra

¿Sabías que...

2007-10-04T11:15:00.000+02:00

... con sólo 14 años, Mozart escribió el "Miserere" de Allegri completo, sin errores y tras haberlo escuchado una vez?

... los japoneses han inventado unas pilas que se recargan orinándoles encima? Se llaman NoPoPo.

... en Estados Unidos hay 9 armas de fuego por cada 10 habitantes?

... algunos nidos de cigüeña pueden llegar a pesar hasta 600 kilos de peso?

Fuente: Revista Pronto (no se admiten preguntas)

Michigan Lake Park

2007-10-03T23:39:00.000+02:00

Martín nos manda esta bonita instantánea desde Milwaukee. Se trata del Michigan Lake Park, donde nuestro amigo disfruta de su estancia por seis meses en Estados Unidos.

Un abrazo desde España, amigo.

Arco del Triunfo

2007-10-03T17:47:00.000+02:00

El Arco de Triunfo es un monumento generalmente contruido para conmemorar episodios bélicos. Lo que diferencia al de Barcelona de otros arcos de triunfo es precisamente ese marcado carácter militar que suelen profesar este tipo de monumento. El Arco de Triunfo de Barcelona tiene un mayor carácter civil, marcado por el progreso artístico, científico y económico de la ciudad condal en las postrimerías del siglo XIX. Fue diseñado por Josep Vilaseca i Casanovas como entrada principal a la Exposición Universal de Barcelona de 1888. La estructura de ladrillo visto de inspiración neomudéjar tiene una altura de 30 metros.

Josep Reynés esculpió Barcelona rep les nacions"(Barcelona recibe las naciones) en la parte delantera. Josep Llimona esculpió en la parte trasera el reparto de recompensas a los participantes de la exposición. Las esculturas de la parte delantera y trasera costaron cada una 3.270 pesetas de la época. En el lado derecho Antoni Vilanova esculpió alegorías de la Industria, la Agricultura y el Comercio. En el izquierdo Torquat Tasso esculpió alegorías a las ciencias y las artes. Cada uno de los escultores recibieron 1.530 pesetas por sus trabajos. Manuel Foxà y Pere Carbonell crearon 4 esculturas femeninas para la obra: las famas. En la parte interior del arco pueden verse los escudos de las 49 provincias españolas.

El arco fue restaurado en 1989.

Washintong D.F.

2007-10-03T16:56:00.000+02:00

Fotografía: Danniboy

Nuestro particular colaborador Danniboy sigue de ruta. Parece que su intención es desmembrar ciudad a ciudad todos los puntos geográficos de los Estados Unidos. En su photolog, Universal Traveller, tenéis información escrita y gráfica del reportero más dicharachero de Las Mil y Una Culturas.

No dejéis de verlo. Simplemente, espectacular...

Pura espuma como el chajá

2007-10-02T20:03:00.000+02:00

El Chajá es un ave zancuda del sur de Sudamérica, en especial de Argentina. Su cuerpo de regular tamaño, está recubierto por plumas de color gris plomizo. En su cuello una línea de plumas negras forma un collar, y dos manchas blancas se destacan en el dorso. Sus alas están provistas de espolones, y luce un copete en la nuca. Habita en lugares húmedos, pantanosos o en las orillas de ríos o arroyos. Entra al agua, pero no sabe nadar.

Sólo se los caza vivos y en pareja, pues si así no se hiciera, el animalito moriría al ser separado de su compañero. Es tal el cariño que se profesan entre sí los que forman cada pareja, que si uno se enferma, el otro no se aparta de su lado y trata de auxiliarlo en todo momento con mucho cariño. Si llega a morir, no es extraño que al poco tiempo muera el otro también.

Construyen el nido ayudándose los dos, y cuando llega el momento de empollar, lo hacen también los dos alternativamente. Una vez nacidos los polluelos, ambos se encargan de ellos: la hembra los cuida y el macho les proporciona alimento y los defiende. Es un ave vigilante, y a la menor señal de peligro, levanta el vuelo y grita: "Chajá!" o "Yahá". De este grito se ha tomado el nombre con que la distinguimos. Vuela a gran altura describiendo círculos y puede mantenerse mucho tiempo en el aire. Persigue a las aves de rapiña, siendo por ello una excelente guardiana de gallineros y rebaños, reemplazando muchas veces al perro. Se domestica con facilidad, llegando a reconocer a su amo y a las personas de la casa. El hombre no la persigue para comer, pues su carne no es comestible. Al cocinarla se transforma, en su mayor parte, en espuma.

De aquí el dicho "Pura espuma como el chajá".

Prendete otro

2007-10-02T19:39:00.000+02:00

Desde el otro lado del Atlántico hemos descubierto Prendete otro, un blog que guarda unas impresionantes reflexiones de Los amigos del Duende. Un rincón aún por explorar que intenta cambiar el Mundo desde un rincón.

Échenle un vistazo, ya ya me cuentan.

Un abrazo a todos.

Voluntariado "Carril Habitable"

2007-10-01T18:50:00.000+02:00

LA SEMANA QUE VIENE COMIENZA EL VOLUNTARIADO
"CARRIL HABITABLE"

El próximo martes día 2, a las 18:00 en El Ecolocal comenzará la primera sesión del voluntariado ambiental que vamos a realizar, sobre bicicletas y para una ciudad sobre dos ruedas. Aún puedes apuntarte.

Adjuntamos el programa [ver página web del Ecolocal]. Para más información no dudes en contactarnos. Y como rectificar es de sabios, decíos que cometimos un error... el voluntariado es para mayores de 18 años y no tiene límite de edad.

La Asociación El Enjambre sin Reina va a llevar a cabo un voluntariado en bicicleta y sobre bicis-carriles bicis: diagnósticos, carreras de medios, talleres de reparación, ruta en bici-tren... Será todos los martes por la tarde durante los meses de octubre y noviembre.

Información e inscripciones en: elecolocal@gmail.com, elenjambre@gmail.com y en el propio Ecolocal.

Remitido por El Ecolocal

c/Jesús del Gran Poder 110, Sevilla

954900858

www.ecolocal.es

Saint Etienne

2007-10-01T18:43:00.001+02:00

Nuestra amiga Susana, de Erasmus en Lyon, nos manda esta magnífica fotografía de Saint Etienne, en Francia. Esperemos que le vaya tan bien como hasta ahora y siga mandando estas geniales fotografías.

¡¡Un abrazo a nuestra corresponsal en Francia!!

Propera estació

2007-10-01T17:00:00.000+02:00

RENFE nos permite movernos por la geografía española con una facilidad más que envidiable. Quizá, es cierto, podrían existir más líneas que permitan acceder a ciertos lugares inaccesibles aunque llenos de encanto. No lo dudo. Sin embargo, esos artilugios de metal y plástico invaden las vías para recordarnos que aún existe algo más allá de nuestros hogares.

RENFE tiene un número tasado de estaciones. El tren de la vida, sin embargo, nos permite desplazarnos sin tener que sujetarnos a un destino concreto. Volamos, sostengo, hacia el rumbo que esogemos.

Ese tren de la vida me ha traído a una ciudad llena de encanto, un lugar donde la imaginación describe lo anecdótico y lo más habitual se convierte en algo impresionante. Barcelona convence y promete. De momento, sólo llevo dos días en mi nuevo destino, pero poco a poco iremos entrando en contacto con este otro mundo. El contacto se hará vía blog, que permite soñar más fácilmente.

Así que es para mi motivo de honda satisfacción presentaros este nuevo enfoque de Las Mil y Una Culturas. Un punto de conexión entre Sevilla y Barcelona. Una nueva línea del tren de la vida que une la Península de norte a sur con un entresijo de historias y curiosidades. Espero que todos disfrutéis.

Sigue sonando esa sonatina: Propera estació amb parada... Barcelona.

Fotografía: Francisco Romero, "Quillo"

Agradecido

2007-09-13T15:24:00.000+02:00

Desde Montilla: historia, cultura y vino, se me ha nominado para los premios Blog Solidario, un distintivo que pretende agradecer su labor a aquellos blogs que se convierten en punto de encuentro. Porque ser solidario puede ser mucho más que derrochar donativos económicos o echar una mano en la ONG.

Montilla: historia, cultura y vino me nominó. No me queda más que agradecer su desinteresada ayuda para difundir Las Mil y Una Culturas. Gracias a Juan Pablo, del que siempre tomé prestadas sus ideas y aproveché sus consejos. Gracias a Comunica, por seguir teniendo presente este blog. Y gracias a todos los que hacéis de este rincón una parada obligatoria para muchos humanistas.

Ahora, según las bases del premio, tengo que designar un máximo de siete blogs para otorgarles esta honorable distinción. Para nominar al premio, hay que cumplir las siguientes condiciones:

Escribir un post mostrando el PREMIO y citar el nombre del blog que te lo
regala, enlazándolo al artículo que te nombra. (De esta manera se podrá seguir
una cadena -quizás hasta el autor original de la idea!-).

Elegir un mínimo de 7 blogs que creas que se han destacado alguna vez
por ayudar, apoyar y compartir valores. Poner sus nombres y los enlaces a ellos,
avisándoles que les has dado el premio.

Opcional: exhibir el PREMIO con orgullo en tu blog haciendo
enlace al post que escribes sobre él y lo otorgas a otros.

Mis premiados:

Montilla: historia, cultura y vino. Por ser mi primer contacto con esto de los blog. Por ser siempre un referente a la hora de diseñar mi blog. Por ser siempre mi página de inicio. Por ser, en definitiva, ese rincón que nos queda a quienes no disfrutamos día a día de nuestro pueblo.

Universal Traveller. Por ese afán aventurero de Danniboy, habitual colaborador de nuestro blog. Por querer compartir siempre esas increíbles historias. Por alegrarnos la vista con esas maravillosas fotografías.

Mentiras Piadosas. Increíble. Una auténtica apuesta por la actualidad. Numerosos comentarios, espacio imprescindible para cualquier internauta perspicaz y un marco cargado de auténtica profesionalidad. Un saludo a Caller, Mechanical y Jota, por esas mentiras.

Mi Polígono Sur. Por dirigirse a todos los sevillanos quieran ver las injusticias que se acometen en barrios desfavorecidos y marginados por la administración y sobre todo la de Sevilla. Porque EL POLIGONO SUR EXISTE. Un saludo, Antonio , aunque aún no nos conozcamos.

Panorámica Cazorlense. Simplemente, por nombre propio. Por enseñarnos los recobecos más impresionantes de la espléndida Sierra de Cazorla.

De momento, menciono a cinco. Son los blog más visitados en mis últimos meses. Creo que merecen esa mención. Gracias a todos y enhorabuena por esta iniciativa.

Panorámica Cazorlense

2007-07-30T11:27:00.000+02:00

Abraham López

Éstas son sólo una ínfima parte de todas las fotografías que el blog Panorámica Cazorlense guarda entre sus entradas. A muchos y muchas os sonará algo, si es que conserváis un poco de memoria, ya que apenas hace cuatro meses de aquella fantástica retirada a las montañas. Cazorla siempre impresiona. Y si no os lo creéis, echad un vistazo al blog de Abraham López Moreno, el autor de Panorámica Cazorlense.

¿Qué pasó con...

2007-07-30T11:01:00.000+02:00

...Vieriniana?

Nuestro querido amigo y colaborador habitual de esta página, Vieriniana, se encuentra desaparecido en algún rincón de los Estados Unidos. Fuentes policiales aseguran que el joven será localizado en las próximas horas, después de haber comparado su dentadura con los mordiscos aparecidos en el tronco de un enorme cáctus en el Estado de Arizona. Esperemos que el cáctus en cuestión no sea una variedad de Lophophora wiliamsii y nuestro compañero se encuentre en perfecto estado.

Desde aquí un enorme abrazo y suerte en su aventura americana. Seguiremos informando.

Si queréis manteneros informados de la última hora de nuestro amigo, no tardéis en visitar la página Universal Traveler. Ya sabéis... Cactus, dust, cowboys and … mexican food?!

Andrew LeMarek

Foto: vieriniana

Explorando...Tavira (Portugal)

2007-07-30T10:45:00.000+02:00

Andrew LeMarek

Antecedentes de El Jueves...

2007-07-27T12:59:00.000+02:00

"Sentada está en su poltrona

con chulo, cetro y corona"

"El rey consorte
primer pajillero de la corte"

Se trata de un libro de ilustraciones firmadas con el seudónimo SEMEN (abreviado, SEM), que reproduce las acuarelas pornográfico-satíricas con guiones del poeta Gustavo Adolfo Bécquer y dibujos de su hermano Valeriano Bécquer. Datan de de 1868-1869, los últimos tiempos de la corte de Isabel II y los primeros meses de la revolución de 1868. Hagan clic aquí para acceder a la galería y contemplar a la tatarabuela del actual monarca en pelotas y practicando el sexo con todo bicho viviente, en el sentido literal del término, políticos de la época incluidos. Claro que el fiscal Conde-Pumpido y el juez Del Olmo aún no habían nacido.

inSurGente (Jesús Prieto), OtroMadrid.org

La Alameda

2007-07-26T11:38:00.000+02:00

Por supuesto que era un milagro que la Alameda siguiera viva. Como un niño en medio de un cruce de disparos, como un jardín en una ciudad bombardeada, todos nos preguntábamos cuánto tiempo más se mantendría en pie ese reducto del descuido, de la indiferencia en una capital que sacrificaba cada vez más calles a la idolatría del dúplex y el centro comercial. Pieza de museo, reserva urbana de la biosfera, la Alameda de Hércules supuso durante décadas ese retiro espiritual que Horacio y Fray Luis hubieran elegido para apartarse del mundanal ruido, o de las groserías y las vejaciones con que las ciudades modernas lastiman a toda conciencia bien educada. Parecía paradójico que en pleno casco histórico, a la distancia de un paseo de La Campana, sobreviviera esta burbuja de aceras cuarteadas, patios sucios y señoras de vida dudosa asomadas a los porches con los cosméticos arruinados por un mal despertar, como todos. Las casas achaparradas se subían unas sobre otras igual que niños que tratan de ver las carrozas de una cabalgata, los comercios exhalaban un olor a invierno viejo, a estanco, a salita de jubilados, que absolvía al paseante del apresuramiento y la urgencia que palpitaba en otras partes menos pacíficas de la ciudad. Recuerdo que yo tenía un perro, que el perro enfermó y que fuimos hasta la Alameda a concederle el alivio definitivo de las agujas. La Sociedad Protectora de Animales se hallaba agazapada en una esquina, entre un taller donde se reparaban viejos dinosaurios en blanco y negro y un café con mesas tatuadas por las fichas de dominó. Mi perro murió mientras anochecía, mientras en el aire se elevaba una fragancia incierta a café demasiado caliente, a gasolina quemada, la fragancia de la vida de la que él acababa de quedar excluido. Y desde entonces he asociado este barrio condenado de Sevilla a esa extraña dicotomía, a la agonía y el éxtasis, a ese lugar improbable donde la vida, mientras se extingue, ofrece sus mayores fastos, intentando convencer a quien no quiere oírla de que todavía le quedan las mejores cartas por jugar.

La historia de la Alameda ha sido la de un dilatado crepúsculo, una enfermedad que todos sabíamos adónde debía conducir pero que nos ilusionábamos por paliar con absurdos balones de oxígeno. El hormigón no perdonaría, la ley del suelo, el cristal y el acero impondría su criterio sobre el descampado, sobre la esquina a salvo de escaparates en que permitir mear al perro o jugar a la rayuela. Primero fue la liquidación del mercadillo, que convirtió los domingos en recintos más angostos y negó a las basuras una segunda oportunidad; luego la tala de los árboles y la erradicación de las hojas secas que, sobre el pavimento, hablaban de novias y otoños remotos; luego la lenta infiltración, el contagio, la mutación casi imperceptible de rincones en donde de repente, con el sigilo de un tumor, aparecía la sucursal de una cadena de cafeterías, crecía un gran almacén, se clausuraba una trastienda. Casi sin darnos cuenta la Alameda fue marchándose, huyendo por el desagüe, colocándose esas ropas de señorita respetable y perfectamente carente de interés que define a otros barrios del centro donde impera el triduo y la chaqueta cruzada. Por fin, las obras acabaron por apuntillarla: entre vallas, escombros, martillos hidráulicos, los bares fueron adelantando sus horas de cierre y la cerveza se volvió más lánguida sobre barras donde ya no sonaba la misma música. Hoy la Alameda es sólo un fósil de sí misma y la policía interviene cada vez que un tipo de pelo largo comete el despiste de ponerse a hacer sonar un tambor o alguien perpetra el crimen imperdonable de salir del bar para saludar a un amigo con un vaso en la mano. Era previsible; sabemos, porque el mundo nos lo enseña diariamente, que lo peor y lo previsible siempre coinciden, pero aun así nos cuesta resignarnos. Los vecinos quieren descansar, exigen que no se les moleste, y yo no lo discuto: lo más deseable, siempre, es descansar, no ser molestado, retirarse, huir de la monotonía y del tedio de calles que se perpetúan en un continuo plagio de sí mismas. Huyamos: aunque sea a los territorios perdidos de la nostalgia, a los perros y los barrios que murieron.

LUIS MANUEL RUIZ

DIARIO EL PAÍS 26-07-2007

Etnosur 2007

2007-07-19T12:51:00.000+02:00

Vuelven los Encuentros Étnicos en la Sierra Sur, Etnosur, con su ya habitual repertorio en la programación musical y cultural. Tres días de actividades diurnas y nocturnas, para grandes y pequeños, para foráneos y alcalaínos. Este año, el Tibet recibirá una atención especial en el Etnosur y para homenajear a este interesante país varias actividades se presentarán a lo largo del festival: taller de mándala y concierto de música tradicional impartidos por los monjes tibetanos del monasterio Tashi Lhunpi, la exposición “Tibet, una mirada…y los monasterios tibetanos en exilio” y un foro sobre el Tibet y Derechos Humanos.

La Música vuelve a su concepto primitivo, la música acústica. Se mantiene la filosofía de invitar a los grupos por su calidad e innovación y no por su fama. Este año todos los conciertos nocturnos son multiétnicos, en el recinto EtnoSur. Podemos encontrar a grupos como Sokan, Calima o Son de la Frontera. El domingo se acabará con una producción propia del festival llamada “En Clave de Mares”. Este año, se reunirán tres grupos mediterráneos de diferentes identidades: España con Maria del Mar Bonet, Israel con Eyal Sela & Darma Ensemble, y Egipto con Hossam Ramzy Ensemble. Y en los conciertos diurnos, en el Paseo de los Alamos y en la Plaza del Ayuntamiento, estarán Llangres, La Bruja Gata, Jerez-Texas o los monjes del monasterio Tashi Lhunpi. Se cpntará también con el Etnochill en el paseo de los Álamos por las tardes a cargo del DJ Pierrot; y con la Etnoteca por la noche con DJ Lord Sassafras, DJ Sr Lobezno y DJ Gufi.

El foro también viene este año cargadito. El viernes estará amenizado con la presencia de LOS CURAS DE ENTREVÍAS: Enrique de Castro, Pepe Díaz y Javier Baeza en que recae el PREMIO ETNOSUR. El sábado, tratará sobre Microcréditos: una revolución silenciosa con presencia de Jesús Lens de la Área de Presidencia de CajaGRANADA y el domingo sobre Tibet y Derechos Humanos con el máximo representante del Dalai Lama en España Thunbten Wangchen.

Los Talleres volverán a tener su representación en danza con el Giro Derviche y Ritmología Árabe y en música con el Darbuka, instrumento de percusión de cultura árabe y con ritmos Flamencos: los Palos y las Palmas. Se impartirá un taller de Tai Chi Chuan, arte marcial chino interno, un taller de Poesía sobre Drogas, Músicas y Sexo, un taller sobre erotismo y otro sobre cómo activar el poder autocurativo del cuerpo. Y para los niños, se impartirán numerosos talleres. El Circo sigue su ascenso y vuelve con artistas y compañías de calidad con Los Gingers, la Compañía A Saco y Paco Pacolmo, Zahir Circo, el Cuarteto Maravilla y Hojalata Samba.

El cine, los cuentos infantiles y para adultos o el teatro volverán a encandilar a los asistentes a Etnosur. Y un año más, todas las actividades del festival serán gratuitas, habilitándose, como ya es tradicional, dos zonas de acampada a un precio de 15 euros (desde la noche del jueves a la mañana del lunes) y recordaos que en el horario de los conciertos, se activa Atrapasuetños, la guardería del festival.

Dekadencia Sonora

2007-06-07T13:34:00.000+02:00

PacoT, 2007

Dibujo realizado por PacoT para el primer número de la Revista Dekadencia Sonora, órgano de expresión de la Asociación Central Punk, de Montilla (Córdoba).

Alfred Jarry, "Ubú Rey"

2007-06-07T12:50:00.000+02:00

La obra que dio a conocer a Alfred Jarry fue Ubú Rey, estrenada en París el 10 de diciembre de 1896, con un gran escándalo, se le considera antecesora directa del teatro del absurdo. Con ella Jarry consigue el aplauso del gran París. Su estreno se interrumpió varias veces por los abucheos de los ofendidos y los vítores de los vanguardistas. En su momento sólo se representó dos veces. Es una comedia satírica en la que se mezclan las referencias a Macbeth con los excesos de un monarca tan tirano como cobarde. Y cuya trama da lugar a situaciones llevadas hasta el absurdo.

UBÚ REY

Acto quinto

Escena II

BOUGRELAS - ¡Adelante, amigos míos! ¡Viva Polonia!

PADRE UBU - ¡Oh! ¡Oh! Espera un poco, señor polonio. ¡Espera a que haya terminado con mi media naranja de señora!

BOUGRELAS (golpeándole) - ¡Toma! ¡Cobarde, pordiosero, bribón, impío, musulmán!

PADRE UBU (replicando.) - ¡Toma! ¡Polonio, borrachardo, bastardo, husardo, tartaro, nefando, cucaracha, moscardón, saboyano, comunardo!

MADRE UBU (golpeándole también.) - ¡Toma! ¡Capón, puercón, felón, histrión, bribón, porcachón, almohadón!

Los soldados se abalanzan sobre los Ubu, que se defienden lo mejor que pueden.

PADRE UBU - ¡Dios! ¡Qué hundimientos!

MADRE UBU - Tenemos pies, señores polacos.

BOUGRELAS - ¡Golpead! ¡No dejéis de golpear!

VOCES AFUERA - ¡Viva el Padre Ubu, nuestro gran financiero!

PALOTINOS - Ya están aquí ¡Hurra! Aquí están los Padres Ubus.

Entran los Palotinos que se zambullen en el tumulto

COTICE - ¡Echad fuera a los polacos! Volvemos a vernos, Segnior de Finanzas. Adelante, empujadamente. Ganad la puerta. Una vez fuera no habra que hacer más.

PADRE UBU - ¡Oh! Ese es mi punto fuerte. Oh, cómo golpea.

BOUGRELAS - ¡Dios! Me han herido.

ESTANISLAO LECZINSKY - No es nada, Sire.

BOUGRELAS - No. Simplemente estoy aturdido.

JUAN SOBIESKI - Golpead. Seguid golpeando. Esos pordioseros ganan la puerta.

COTICE - Nos acercamos. Seguid a los demás. Por consiguiente de lo cual, veo el cielo.

PILE - iValor, sire Ubu!

PADRE UBU - ¡Ah! Me cago en los pantalones. ¡Adelante cuernomirechulez! ¡Matagg, sangrad, desollad, aniquilad! ¡Cuerno de Ubu! ¡Ah! ¡Esto va disminuyendo!

COTICE - Sólo quedan dos que guardan la puerta.

PADRE UBU (despachándoles a golpetazos con el oso.) - ¡Y uno, y dos! ¡Uff! ¡Ya estoy fuera! ¡Escapemos! ¡Seguidme, los demás, y rápido!

Y cuando llegó la segunda noche

2007-06-07T12:33:00.000+02:00

Doniazada dijo a su hermana Schahrazada:- “¡Oh hermana mía! Te ruego que acabes la historia del mercader
y el efrit “ Y Schahrazada respondió: “De todo corazón y como debido homenaje, siempre que el rey me lo permita.” Y el rey ordenó: “Puedes hablar.”

Ella dijo:
He llegado a saber, ¡oh rey afortunado, dotado de ideas justas y rectas! que cuando el mercader vio llorar al ternero, se enterneció su corazón, y dijo al mayoral: “Deja ese ternero con el ganado.”

Y a todo esto, el efrit se asombraba prodigiosamente de esta historia asombrosa. Y el jeique dueño de la gacela prosiguió de este modo:
“¡Oh señor de los reyes de los efrits! todo esto aconteció. La hija de mi tío, esta gacela, hallábase allí mirando, y decía: “Debemos sacrificar ese ternero tan gordo.” Pero yo, por lástima, no podía decidirme, y mandé al mayoral que de nuevo se lo llevara, obedeciéndome él.

El segundo día, estaba yo sentado, cuando se me acercó el pastor y me dijo:. “¡Oh amo mío! Voy a enterarte de algo que te alegrará. Esta buena nueva bien merece una gratificación.” Y yo le contesté: “Cuenta con ella.” Y me dijo: “¡Oh mercader ilustre! Mi hija es bruja, pues aprendió la brujería de una vieja que vivía con nosotros. Ayer, cuando me diste el ternero, entré con él en la habitación de mi hija, y ella, apenas lo vio, cubrióse con el velo la cara, echándose a llorar, y después a reir. Luego me dijo: “Padre, ¿tan poco valgo para ti que dejas entrar hombres en mi aposento?” Yo repuse: “Pero ¿dónde están esos hombres? ¿Y por qué lloras y ríes así?” Y ella me dijo: “El ternero que traes contigo es hijo de nuestro amo el mercader, pero está encantado. Y es su madrastra la que lo ha encantado, y a su madre con él. Me he reído al verle bajo esa forma de becerro. Y si he llorado es a causa de la madre del becerro, que fue sacrificada por el padre.” Estas palabras de mi hija, me sorprendieron mucho, y aguardé con impaciencia que volviese la mañana para venir a enterarte de todo.”

Cuando oí, ¡oh poderoso efrit! prosiguió el jeique lo que me decía el mayoral, salí con él a toda prisa, y sin haber bebido vino creíame embriagado por el inmenso júbilo y por la gran felicidad que sentía al recobrar a mi hijo. Cuando llegué a casa del mayoral, la joven me deseó la paz y me besó la mano, y luego se me acercó el ternero, revolcándose a mis pies. Pregunté entonces a la hija del mayoral: “¿Es cierto lo que afirmas de este ternero?” Y ella dijo: “Cierto, sin duda alguna. Es tu hijo, la llama de tu corazón.” Y le supliqué:
“¡Oh gentil y caritativa joven! si desencantas a mi hijo, te daré cuantos ganados y fincas tengo al cuidado de tu padre.” Sonrió al oir estas palabras, y me dijo: “Sólo aceptaré la riqueza con dos condiciones: la primera„ que me casaré con tu hijo, y la segunda, que me dejarás encantar y aprisionar a quien yo desee. De lo contrario, no respondo de mi eficacia contra las perfidias de tu mujer. Cuando yo oí, ¡oh poderoso efrit! las palabras de la hija del mayoral, le dije: “Sea, y por añadidura tendrás las riquezas que tu padre me administra. En cuanto a la hija de mi tío, te permito que dispongas de su sangre.”

Apenas escuchó ella mis palabras, cogió una cacerola de cobre, llenándola de agua y pronunciando sus conjuros mágicos. Después roció con el líquido al ternero, y le dijo:' “Si Alah te creó ternero, sigue ternero, sin cambiar de forma; pero si estás encantado recobra tu figura primera con el permiso de Alah el Altísimo.” E inmediatamente el ternero empezó a agitarse, y volvió a adquirir la forma humana. Entonces, arrojándome en sus brazos, le besé. Y luego le dije: “¡Por Alah sobre ti! Cuéntame lo que la hija de mi tío hizo contigo y con tu madre.” Y me contó cuanto les había ocurrido. Y yo dije entonces: “¡Ah, hijo mío! Alah, dueño de los destinos; reservaba a alguien para salvarte y salvar tus derechos.”

Después de esto, ¡oh buen efrit! casé a mi hijo con la hija del mayoral. Y ella, merced a su ciencia de brujería, encantó a la hija de mi tío, transformándola en esta gacela que tú ves. Al pasar por aquí encontréme con estas buenas gentes, les pregunté qué hacían, y por ellas supe lo ocurrido a este mercader, y hube de sentarme para ver lo que pudiese sobrevenir. Y esta es mi historia.”
Entonces exclamó el efrit: “Historia realmente muy asombrosa. Por eso te concedo como gracia el tercio de la sangre que pides.”

En este momento se acercó el segundo jeique, el de los lebreles negros, y dijo:

[continuará…]

Jóvenes Aventureros, "Explorándalus"

2007-06-06T23:48:00.000+02:00

Estimados amigos,

El próximo domingo, la Asociación Jóvenes Aventureros llevará a cabo la segunda de edición de EXPLORÁNDALUS, una ruta de senderismo que recorrerá parte de la Vía Verde que transita por el antiguo trazado ferroviario Jerez-Almargen y que une la localidad sevillana de Coripe con el municipio gaditano de Olvera.

Dado que aún hay algunas plazas disponibles, os animamos a formar parte de esta expedición que se adentrará en la conocida Sierra de Algodonales. Para más información, podéis acceder aquí.

Saludos,

Juan Pablo Bellido
SECRETARIO
www.jovenesaventureros.com

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Visita http://montillano.blogspot.com
Participa con tus comentarios, críticas, sugerencias...

Córdoba 2016

2007-06-06T14:24:00.000+02:00

Será en 2016 cuando una ciudad española asumirá nuevamente la Capitalidad Cultural de Europa. Córdoba, la ciudad que fue –y sigue siendo- ejemplo de tolerancia y convivencia, lugar de encuentro de pueblos y sabidurías y cruce de culturas, presenta su candidatura en el convencimiento de que la adornan los méritos suficientes para llevar con toda dignidad y merecimiento tan alta distinción. Así lo han entendido desde el Príncipe de Asturias, o el Presidente de la Junta de Andalucía, a numerosos artistas e intelectuales o foros nacionales e internacionales, que nos han dado su apoyo y alentado el esfuerzo que la ciudad está ya desarrollando para hacer realidad lo que ahora es una hermosa aspiración.Comoalcaldesa de Córdoba, quiero pedirte que te unas a quienes están apostando por hacer de Córdoba la Capital Europea de la Cultura en 2016.

Rosa Aguilar

Alcaldesa de Córdoba

Con este mensaje abrió la Alcaldesa de Córdoba el programa desarrollado para conseguir que la capital cordobesa se convierta en Capital de la Cultura en 2016. Para más información, tenéis un enlace en la barra de la derecha, en Rastrillo.

Adhiérete aquí

Fotografiando...Vista de Herrera

2007-06-06T01:15:00.001+02:00

Serg&o 2007

Nido Azul

2007-05-31T18:42:00.000+02:00

Serg&o, mayo 2007

El cocodrilo de la Catedral

2007-05-28T22:01:00.000+02:00

Dentro de la catedral de Sevilla, en el patio de los naranjos, colgado de los techos de una nave, hay tres objetos sorprendentes: un cocodrilo, de tamaño natural, un bocado o freno de caballo de gran tamaño y un bastón de mando. La explicación de estos objetos proviene del año 1260, el sultán de Egipto, se enteró de que el reino de Castilla tras la reconquista de Andalucía, había pasado a ser una gran potencia europea, deseoso de entablar relaciones políticas y económicas, envió una embajada al rey Alfonso X el sabio, para pedirle la mano de su hija Berenguela. La embajada trajo regalos entre los que destacaban, un colmillo de elefante, un cocodrilo del Nilo, vivo, y una altísima jirafa. Rechazó el Rey la petición de su mano de su hija, y se quedó con el cocodrilo que lo echo a una alberca del alcázar, y la jirafa que se quedo en los jardines de este. Pasado el tiempo y muerto los animales disecó al cocodrilo y lo relleno de paja y lo colgó en el patio de los Naranjos junto con el freno de la jirafa. Años más tarde, al regresar el embajador castellano de Egipto, se trajo la vara o insignia, ya inútil, y la colgó con los otros dos elementos.

La cerveza

2007-05-28T21:35:00.000+02:00

Cerveza: Bebida alcohólica hecha con granos germinados de cebada u otros cereales fermentados en agua, y aromatizada con lúpulo, boj, casia, etc.

Documentos sumerios datados 4.000 años antes de Cristo muestran referencias a la bebida fermentada de cereales en Mesopotamia. En Babilonia, el consumo de cerveza era tan grande que obligó al rey Hamurabí a reglamentarlo. El código de Hamurabí tendía a proteger a los bebedores contra las maniobras de los taberneros deshonestos, lo que lo convirtió en la primera ley de defensa del consumidor de la Historia. Entre los caldeos, la cerveza era ofrecida en tributo a los dioses. Según narraciones de algunos cronistas de esa época, cuando Nabucodonosor se aburría de sus concubinas, solía matarlas ahogándolas en cerveza. Ya en el Imperio Romano, Plinio relata que los galos llamaban cervesia a la bebida y brasce, al grano usado para fabricarla. Brasce dio origen en francés a brasseur, (fabricante de cerveza) y a brasserie (cervecería). Durante la Edad Media, los monjes fabricaban las mejores cervezas, conocidas en bajo latín como cerevisiae monacorum y elaboradas hasta hoy en algunos países europeos bajo el nombre de «cervezas de abadía».

De la cervesia de los galos derivó cervoise, como se llamó la bebida durante varios siglos en idioma francés. Las primeras referencias en español datan de los siglos XV, como cervesa y XVI, ya con la forma actual.

El francés bière, el italiano birra, el inglés beer y el alemán Bier provienen del latín bibere (beber).

enviado por: vieriniana

Casas Viejas

2007-05-26T18:00:00.000+02:00

Casas Viejas estrena blog. Si quieres visitarlo, pulsa aquí

El Mago de Oz y la política norteamericana

2007-05-26T17:49:00.001+02:00

Dicen algunos críticos y estudiosos de la Literatura que El mago de Oz es un sátira política, donde cada uno de los personajes ejemplificaban a seres reales:

-Dorothy, representa los valores Americanos, algunos la relacionan con Theodore Roosevelt o con Leslie Kelsey.
-El león cobarde, no es más que William Jennings Bryan, político de la época que estaba a favor del bimetalismo.
-El espantapájaros, representación de los hombres del campo arruinados.
-El hombre de hojalata, eran los obreros de las industria que necesitaban del petróleo para funcionar.
-El mago de Oz es Marcus Hanna, quien era el poder detrás del partido republicano de la administración de McKinley.

enviado por: polacofeliz

Carta de Ecolocal

2007-05-26T16:48:00.000+02:00

Hola a tod@s!!

Esta vez nos ponemos en contacto con vosotr@s para informaros sobre el Campo de Trabajo que El Enjambre sin Reina va a organizar para este veranito.

Os lo presento: su nombre es "Se hace Camino al Sentir", se llevará a cabo en Cumbres Mayores (Sierra de Huelva) del 2 al 17 de Agosto y hay 30 plazas disponibles para jóvenes de 18 a 30 años de todas partes de España.

¿De qué trata este campo de trabajo?
Pues la actividad principal consiste en señalizar un sendero desde lo sensorial y lo emocional; pondremos en práctica todos nuestros sentidos para hacer despertar todo aquello que nos evoque el lugar donde estamos, y desde ahi diseñar-señalizar nuestro propio sendero, de forma que tod@ el que pasee por él pueda tener la posibilidad de disfrutarlo de esta forma tan especial.

Junto a esta actividad haremos otras muchas como es el taller de estrellas, de teatro y expresión corporal, de elaboración y degustacción de buñuelos, de fotografía, excursiones por el Parque Natural de Aracena y Picos de Aroche, actividades deportivas, veladas nocturnas,...y mucho más que nos encantaría compartir con vosotr@s!!

Os animamos a que participeis!!!

Para apuntaros tenéis que iros a esta página que os apunto aquí, donde viene toda la información 'oficial' de todos los campos de trabajo de Andalucía para el 2007:

Campos de trabajo, Andalucía

Y si queréis más información de primera mano lo mejor es que os pongais en contacto con nosotr@s, bien por e-mail o bien personalmente en El Ecolocal.

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enviado por: ecolocal

Etimologías... "Llave"

2007-05-26T16:42:00.000+02:00

Las primeras cerraduras que se usaron en Roma eran extremadamente simples: consistían en dos argollas, una en cada hoja de la puerta, en medio de las cuales se pasaba un clavo (clavus, clavi). Este sistema facilitaba en tal grado el trabajo de los ladrones que, para evitarlo, los artesanos fueron ideando sistemas más complejos en los cuales se confería al clavo una forma específica para cada puerta, de forma que sólo el dueño de casa o quien tuviera aquel clavo podía abrir y cerrar. Con esta novedad, el nombre del clavo cambió ligeramente para llamarse clavis (llave, clave).

El jurisconsulto Papiniano usaba la expresión clavem tradere con el sentido de ‘entregar la administración de los bienes’, y Cicerón usó claves adimere como ‘sacar las llaves a la mujer, repudiarla’. En sentido figurado, se usó clavis scientiæ como ‘clave de la ciencia’.

En castellano llave fue usada desde muy temprano, a tal punto que la palabra aparece ya con su forma actual desde los poemas de Berceo (1230-1250). Clave llegó más tarde, adoptada por vía culta, en la segunda mitad del siglo xvi, y con un significado muy específico que se restringía a lo que sería el sentido figurado de llave: un código secreto, las reglas que revelan su funcionamiento, y aún un conjunto de signos.

enviado por: vieriniana

Etimologías... "Chaquetero"

2007-05-26T16:38:00.000+02:00

El merecedor de este adjetivo es el oportunista. Hoy llamamos así al tránsfuga y al traidor. Antaño a esta actividad se le denominaba "cambiar de casaca". La frase se pudo formar en tiempos de la reforma protestante. Católicos y luteranos vestían casacas de colores diferentes con forro cambiado: el de la casaca protestante era del color de la casaca católica y viceversa. A quien se pasaba al bando contrario le bastaba con volver la casaca del revés.

enviado por: Serg&o

¿Sabías qué...

2007-05-26T16:31:00.000+02:00

...la bandera de la UE fue diseñada por Arsène Heitz, un pintor católico de Estrasburgo?

Según muchos estudiosos, Heitz se inspiró en la medalla de la Milagrosa acuñada tras las visiones de Sta. Catalina Labouré en París en 1830. La religiosa reveló que había recibido de la Virgen el encargo de difundir una medalla con las 12 estrellas del Apocalipsis. Los colores también provienen de la devoción mariana: el azul del cielo y el blanco de la pureza virginal que fue sustituido por el dorado de las estrellas.
Algunos expertos tachan esta idea de mito.

enviado por: Serg&o

Cortázar, "Rayuela"

2007-05-25T13:43:00.000+02:00

En fin, no es fácil hablar de la Maga que a esta hora anda seguramente por Belleville o Pantin, mirando aplicadamente el suelo hasta encontrar un pedazo de género rojo. Si no lo encuentra seguirá así toda la noche, revolverá en los tachos de basura, los ojos vidriosos, convencida de que algo horrible le va a ocurrir si no encuentra esa prenda de rescate, la señal del perdón o del aplazamiento. Sé lo que es eso porque también obedezco a esas señales, también hay veces en que me toca encontrar trapo rojo. Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe, un restaurante bacán con montones de gerentes, putas de zorros plateados y matrimonios bien organizados. Estábamos con Ronald y Etienne, y a mí se me cayó un terrón de azúcar que fue a parar abajo de una mesa bastante lejos de la nuestra. Lo primero que me llamó la atención fue la forma en que el terrón se había alejado, porque en general los terrones de azúcar se plantan apenas tocan el suelo por razones paralelepípedas evidentes. Pero este se conducía como si fuera una bola de naftalina, lo cual aumentó mi aprensión, y llegué a creer que realmente me lo habían arrancado de la mano. Ronald, que me conoce, miró hacia donde había ido a parar el terrón y se empezó a reír. Eso me dio todavía más miedo, mezclado con rabia. Un mozo se acercó pensando que se me había caído algo precioso, una Parker o una dentadura postiza, y en realidad lo único que hacía era molestarme, entonces sin pedir permiso me tiré al suelo y empecé a buscar el terrón entre los zapatos de la gente que estaba llena de curiosidad creyendo (y con razón) que se trataba de algo importante. En la mesa había una gorda pelirroja, otra menos gorda pero igualmente putona, y dos gerentes o algo así. Lo primero que hice fue darme cuenta de que el terrón no estaba a la vista y eso que lo había visto saltar hasta los zapatos (que se movían inquietos como gallinas). Para peor el piso tenía alfombra, y aunque estaba asquerosa de usada el terrón se había escondido entre los pelos y no podía encontrarlo. El mozo se tiró del otro lado de la mesa y ya éramos dos cuadrúpedos moviéndonos entre los zapatos-gallina que allá arriba empezaban a cacarear como locas. El mozo seguía convencido de la Parker o el Luis de oro, y cuando estábamos bien metidos debajo de la mesa, en una especie de gran intimidad y penumbra y él me preguntó y yo le dije, puso una cara que era como para pulverizarla con un fijador, pero yo no tenía ganas de reír, el miedo me hacía una doble llave en la boca del estómago y al final me dio una verdadera desesperación (el mozo se había levantado furioso) y empecé a agarrar los zapatos de las mujeres y a mirar si debajo del arco de la suela no estaría agazapado el azúcar, y las gallinas cacareaban, los gallos gerentes me picoteaban el lomo, oía las carcajadas de Ronald y de Etienne mientras me movía de una mesa a otra hasta encontrar el azúcar escondido detrás de una pata Segundo Imperio. Y todo el mundo enfurecido, hasta yo con el azúcar apretado en la palma de la mano y sintiendo como se mezclaba con el sudor de la piel, como asquerosamente se deshacía en una especie de venganza pegajosa, esa clase de episodios todos los días.

Julio Cortázar, extracto del Capítulo 1 de Rayuela

Gracias, polacofeliz

¿Por qué...

2007-05-20T22:14:00.000+02:00

...Ningún pedazo de papel puede ser plegado a la mitad más de 7 veces?

...El rey de corazones es el único rey sin bigotes?

...Es físicamente imposible lamerse el propio codo?

...Walt Disney tenía miedo a los ratones?

Todo es real...

enviado por: vero

¿Sabias qué...

2007-05-20T22:08:00.000+02:00

... El nombre de Oz, usado en 'El mago de Oz' se le ocurrió a su autor Frank Baum cuando en su despacho contempló el segundo tomo de su enciclopedia, A-N y O-Z?

enviado por: vero

Gira Sabina - Serrat

2007-05-17T18:21:00.000+02:00

La esperada gira a dúo de Joaquín Sabina y Joan Manuel Serrat ya está en marcha. Si por separado nos encontramos con dos grandes artistas, juntos en el escenario pueden maravillar al espectador. Escuchar Pongamos que habló de Madrid en boca del autor catalán o ese famoso Mediterráneo por el de Jaén son utopías que ahora más que nunca pueden volverse realidad.

Más información en Dos pájaros de un tiro

Luis de Camöes, "Ao desconcerto do Mundo"

2007-05-16T01:09:00.000+02:00

Os bons vi sempre passar
no Mundo graves tormentos;
e pera mais me espantar,
os maus vi sempre nadar
em mar de contentamentos.

Cuidando alcançar assim
o bem tão mal ordenado,
fui mau, mas fui castigado.
Assim que, só pera mim,
anda o Mundo concertado.

Ecolocal

2007-05-15T19:25:00.000+02:00

El Ecolocal es un Centro de Información Alternativa. Surgido a raíz de un grupo de jóvenes comprometidos con el Medio Ambiente y el ocio alternativo, Ecolocal lanza propuestas innovadoras y muy peculiares, como el Banco del Tiempo o el Mercado Libre, donde podemos intercambiar desde una camiseta hasta un par de horas de trabajo. Pulsando sobre el letrero de arriba puedes ver breve descripción de las actividades básicas que se realizan, así como la programación de mayo. Si tienes un momento, anímate a visitar su sede, en Jesús del Gran Poder.

Las Mil y Una Noches

2007-05-15T17:05:00.000+02:00

Cuento del primer jeique

El primer jeique dijo:

“Sabe, ¡oh gran efrit! que esta gacela era la hija de mi tío, carne de nu carne y sangre de mi sangre. Cuando esta mujer era todavía muy joven, nos casamos, y vivimos juntos cerca de treinta años. Pero Alah no me concedió tener de ella ningún hijo. Por esto tomé una concubina, qué, gracias a Alah, me dio un hijo varón, más hermoso que la luna cuando sale. Tenía unos ojos magníficos, sus cejas se juntaban y sus miembros eran perfectos. Creció poco a poco; hasta llegar a los quince años. En aquella época tuve que marchar a una población lejana, donde reclamaba mi presencia un gran negocio de comercio. La hija de mi tío, o sea esta gacela, estaba iniciada desde su infancia en la brujería y el arte de los encantamientos. Con la ciencia de su magia transformó a mi hijo en ternerillo, y a su madre, la esclava, en una vaca, y los entregó al mayoral de nuestro ganado. Después de bastante tiempo, regresé del viaje; pregunté por mi hijo y por mi esclava, y la hija de mi tío me dijo: “Tu esclava ha muerto, y tu hijo se escapó y no sabemos de él.” Entonces, durante un año estuve bajo el peso de la aflicción de mi corazón y el llanto de mis ojos.

Llegada la fiesta anual del día de los Sacrificios, ordené al mayoral que me reservara una de las mejores vacas, y me trajo la más gorda de todas, que era mi esclava, encantada por esta gacela. Remangado mi brazo, levanté los faldones de la túnica, y ya me disponía al sacrificio, cuchillo en mano, cuando de pronta la vaca prorrumpió en lamentos y derramaba lágrimas abundantes. Entonces me detuve, y la entregué al mayoral para que la sacrificase; pero al desollarla no se le encontró ni carne ni grasa, pues sólo tenía los huesos y el pellejo. Me arrepentí de haberla matado, pero ¿de qué servía ya él arrepentimiento? Se la di al mayoral, y le dije: “Tráeme un becerro bien gordo.” Y me trajo a mi hijo convertido en ternero. Cuando el ternero me vio, rompió la cuerda, se me acercó corriendo, y se revolcó a mis pies, pero ¡con qué lamentos! ¡con qué llantos! Entonces tuve piedad de él, y le dije al mayoral: “Tráeme otra vaca, y deja con vida este ternero.”

En este punto de su narración, vio Scháhrazada que iba a amanecer, y se calló discretamente, sin aprovecharse más del permiso. Entonces su hermana Doniazada le dijo: “¡Oh hermana mía! ¡Cuán dulces y cuán sabrosas son tus palabras llenas de delicia!” Schahrazada contestó: “Pues nada son comparadas con lo que os podría contar la noche próxima, si vivo todavía y el rey quiere conservarme.” Y el rey dijo para sí: “¡Por Alah! No la mataré hasta que haya oído la continuación de su historia.” Luego marchó el rey a presidir su tribunal. Y vio llegar al visir, que llevaba debajo del brazo un sudario para Schahrazada, a la cual creía muerta. Pero nada le dijo de esto el rey, y siguió administrando justicia, designando a unos para los empleos, destituyendo a otros, hasta que acabó el día. Y el visir se fue perplejo, en el colmo del asombro, al saber que su hija vivía. Cuando hubo terminado el diván, el rey Schalhriar volvió a su palacio.

Expresión: "Antisemita"

2007-05-15T16:37:00.000+02:00

Según la definición del Diccionario de la Academia, antisemita es todo "enemigo de la raza hebrea, de su cultura o de su influencia". Esta definición es anacrónica por dos razones:

1) porque la ciencia no admite hoy que las diferencias étnicas entre los seres humanos alcancen el rango de ‘raza’; todos los hombres y mujeres pertenecen a una única raza, la humana.

2) porque la religión, cultura y tradición hebreas son compartidas por varios grupos étnicos. La definición contiene aun un tercer error: los ‘semitas’ que según la Biblia serían los descendientes de Sem, hijo de Noé, no son sólo los hebreos sino también los pueblos árabes.

La palabra alemana Antisemitismus fue usada por primera vez, ya con su sentido actual, por el periodista y agitador alemán Wilhelm Marr, que la usó como un eufemismo en lugar de la expresión "odio a los judíos". En 1912 la Liga Pangermánica adoptó el antisemitismo como uno de sus principios, una decisión que constituyó el primer paso hacia la tragedia que se desencadenaría sobre Europa a partir de la década de 1930.

enviado por: vieriniana